Мастерская историй. Рассказы ужасов

Солнце струилось сквозь листву, как золотой мед, превращая лес в сказочное царство. Воздух пах свежей хвоей и землей, по которой недавно прошел дождь. Птицы щебетали в ветвях, белки прыгали с ветки на ветку, словно играя в прятки. Для восьмилетнего Саши лес был лучшим местом на свете — тайным, дружелюбным, полным приключений. Для его сестры Алины, на три года старше, он всегда оставался чем-то большим. Не просто деревьями и кустами. Там, за этой идиллией, скрывалось что-то еще. — Пойдем дальше, — Саша потянул ее за руку, указывая на тропинку, замаскированную мхом...

Денис, Артём и Илья вышли из машины на краю леса, когда солнце уже касалось горизонта. Три силуэта в ярких ветровках, с камерами и фонарями, выглядели здесь чужими, как будто вторглись в чужой сон. Их блог «Грани реальности» набрал полмиллиона подписчиков за год, но настоящую славу они ждали от этого видео — съемок в заброшенной деревне Березники. Место, где десять лет назад все жители исчезли за одну ночь, окутанное мрачной легендой, было их билетом в топ. — Смотрите в камеру, — Денис поправил микрофон на шее, его голос звучал громко, слишком громко для этой тишины...

Василий Петрович знал каждую пылинку в своем магазине "Старинные сокровища", как свои пять пальцев. Сорок лет он собирал эти вещи — книги в потрепанных переплетах, зеркала в резных рамах, куклы с треснувшими фарфоровыми лицами, шкатулки с замысловатыми узорами. Каждый предмет имел свою историю, свой след на древесине или холсте. Магазин, расположенный в тихом переулке старого города, пах старой бумагой, воском и чем-то неуловимым — как будто время здесь замедлило свой бег. Этот день начался как обычно...

Михаил знал каждую могилу на этом кладбище, как свои пять пальцев. Тридцать два года работы — срок немалый. Он видел, как рушатся надгробья, как растут деревья сквозь плиты, как время стирает имена с камней. Но за все эти годы он ни разу не слышал, чтобы покой был нарушен. До этой осени. Первый раз он услышал стон в начале октября. Глухая, безлунная ночь. Туман стелился над землей, как молочная пелена, а ветер шелестел пожелтевшими листьями, словно перешептывался с мертвыми. Михаил сидел в своей будке, попивая чай из старого термоса, когда вдруг замер...

Юля всегда была доброй. Не из слабости, не из страха, а потому что верила: каждый поступок возвращает к тебе то, что ты посеял. Утром, на пути к метро, она помогала старушке перейти дорогу, днём подкармливала бездомных кошек за офисом, вечером делилась обедом с коллегой, забывшей свой ланч. Доброта была её естественным состоянием, как дыхание или биение сердца. Поэтому, когда сегодня утром, проходя мимо заброшенного дома на окраине города, она услышала хриплый женский голос из-за калитки — «Девочка, помоги! Я упала, не могу встать!» — она даже не задумалась...