Тихо капают стихи...

По узкому кругу кружась безмятежно, Ступая по доскам то твёрдо, то нежно, И, путаясь чуть то в ногах, то в вуали, Три пары, смеясь, как одна танцевали. Загадочный танец, на вальс не похожий, Собрал уж немало случайных прохожих. Но встроиться в танец, увы, так непросто, И все гонорары достанутся «звёздам». Отточенность ритмов, не знавших сомнений, Не скроют случайности томных движений...

Я умерла намного раньше их, Была их ни старее, ни моложе. Жила за них, работала за них, Но жизнь со мной была намного строже. Томилась в ожидании чудес, Звала друзьями тех, кто был бездушен. Пыталась слышать музыку небес, Но слух мой был давно уже контужен. А зависть шла за мною по пятам, Клубок змеиный брызгался слюною...

Как объяснить, что в кукле есть душа? Улыбка до ушей – всего лишь краска… Пляшу на сцене, лишь едва дыша, - А на лице моем – другая маска… Как объяснить, что я едва живу, А образ мой давно размыт слезами? Я не от счастья хорошо пляшу, И не душой пою, а лишь словами...

На душе, прикоснувшейся к вечности, Не года оставляют следы. Вспоминая о юной беспечности, Испаряемся каплей воды. И не возраст – мерило сознания, Что покорно потокам любви. Не года убивают желание Отправлять в дальний путь корабли...

То ли это кружение листьев, То ли зрения лёгкий обман: Мягкой поступью девушка-осень Уплывает в белёсый туман… Глянет вправо – листок отрывается, И на землю сухую летит; Глянет влево – деревья качаются, И простуженный воздух звенит...

Не врагом поджигаются хаты, Но лежат убиенные в ряд, И трагичные множатся даты… Время мирное, – так говорят. Нас не много, но и не мало, – Разбавляемся кровью чужой. Сколько к нам за баблом приезжало, И, плюясь, уезжало домой? Сколько взяток осело в карманах? Сколько мыслей...

Опять дойдя до точки роковой, Бросаю всё, и жизнь пишу с начала. Быть хочется обычной и земной: Такой, каких ни много, и ни мало. Мечтаю затеряться средь толпы, И не ловить непрошенные взгляды. Где были "мы" - пусть будут "я" и "ты", А большего пока что мне не надо...

Утону в невидимом тумане, Жизнь пройдёт далёкой стороной. Нет ни чувств, ни пламенных желаний, Только крик... Теперь уже немой. Не томят безумные идеи, В сердце не рождаются мечты, Нет желанья слышать птичьи трели, Потерялась жажда красоты...

Она - не я. Спокойно и надменно Оценивает бледный облик мой, Который изменяется мгновенно Игривой, непоседливой волной. Я - не она, всего лишь отражение, Не тронутое солнечным лучом. Возможно, это дерзкое решение - Толкать волну расплывчатым плечом...

Ветер тихнет в оконном проёме, Света луч прожигает ладонь, И на улице то же, что в доме, – Тихой осени мягкий огонь. Желтовато-зелёные пятна Постаревших за лето берёз Говорят хоть тихонько, но внятно, Что им грустно на празднике слёз...

Боль от унижения не вечна: Жизнь течёт, ручьём или рекой. Только те злорадствуют беспечно, Чьи сердца не бьются под бронёй. Удовлетворяют все желания Там, где миром правит беспредел, Танками, отбросив сострадание, Души отправляя на расстрел...

Как важно что-то в жизни изменить, Хотя порой и кажется, что сложно. О да, не так легко достойно жить. Не так легко... Но всё-таки возможно. Не ошибается лишь тот, кто не живёт, Но лучше жить, огрехи исправляя, Ведь без ошибок нет пути вперёд...