Mishael Kovtun

Пять шагов в длину, три в ширину. Бетонные стены, крашенные в зеленый цвет. Над узкой койкой маленькое окошко. Под свежей краской решётки выступают пятна давней ржавчины. Табуретка, стол – чуть больше табуретки. Никогда не гаснущая, лампочка в нише над стальной дверью. Унитаз и над ним кран водопровода. Вот и весь мир. Мой мир этой ночью. Последней ночью. Я смотрю в узкое окно, где то там, далеко, белые облака плывут по черному ночному небу и маняще светят звёзды в проёмах облаков. Где то там горит свет в маленьком доме и заплаканная женщина гладит старого пса, тихо поскуливающего в сторону двери...

1.« Мясник» Сквозь грязное стекло едва пробивается солнечный свет. На улице тяжелые серые тучи. Подоконник и пол заплёваны и засыпаны окурками. Противно. Но, приходится терпеть. Здесь, на площадке живёт семейка « колдырей», к ним постоянно шастают разные типы, и я не привлекаю внимания. Вот чего мне не нужно – так это внимания. Раньше, когда писал стихи и считал себя поэтом, его катастрофически не хватало. Хотелось признания и славы. Глупость. Нынешняя работа мне нравится гораздо больше. Даже имя почтового ящика на « мыле» выбрал – « ножницы». Я ножницы, которые перерезают тонкий волос чей – то судьбы...