Истории выдуманного мира

Когда путник поднялся выше леса, небо закрылось туманом. Не густым, не пугающим — но достаточным, чтобы стереть горизонт. Камни у ног становились похожи на тени, тропа терялась каждые десять шагов. Путник замедлился. Потом остановился. Он знал: вершина близко. Но в тумане все направления слились в одно — «куда-то вперёд». А «куда-то» не было достаточно. Именно тогда он заметил Светлячка. Точка света — не яркая, не требовательная — повисла в воздухе справа. Мигнула. Погасла. Мигнула снова. Путник не двинулся...

Путник вышел на развилку под вечер. Две тропы уходили вверх: одна крутая, выложенная гладкими плитами, другая — узкая, теряющаяся в соснах. Между ними, в самом центре, сидел Камень. Он был невелик — размером с кулак. Серый, тёплый, с прожилками, похожими на застывшие слёзы. Но вокруг него воздух был плотнее, будто время здесь замедлилось. — Привет, — сказал Камень. Голос у него был не каменный. Тихий, пыльный, как комната, в которую давно не входили. Путник остановился. — Ты кто? — Ты меня знаешь, — ответил Камень...

Путник шёл к вершине уже третий день. Воздух стал тоньше, шаги — медленнее. Но путь был ясен: вверх, туда, где небо касается камня. Именно там, на узком серпантине между скал, он увидел Демона. Тот сидел на выступе, свесив ноги в пропасть. Его тело было соткано из множества Зеркал — маленьких, больших, осколков и целых пластин. Они покрывали его плечи, грудь, пальцы. Каждое Зеркало дышало: вдыхало — искривлялось, выдыхало — меняло отражение. — Ты опоздал, — сказал Демон без улыбки. Его голос был странным: в нём одновременно звучали десятки других — женский, детский, строгий, насмешливый...