Туся

У меня не случилось дочери… Годы счастья проходят мимо. То, что вешние сны пророчили – Было малым, но всё-таки милым. Так легонько, смущенно трогала Хрупкость пальцев, водя украдкою… Ах, какими ходили тропами Детство долгое, да юность сладкая… Ах,...

Идёт, вышагивает ворон В извечном шуме городском. Так безразличен, так раскован, Своею жизнью окрылён. И взгляд его чернильный манит Отринуться от суеты…. Пусть тают в призрачном тумане Цивилизации черты: Проблем, интриг колючий ворох… Ведь для него – иной закон...

Смотри, весна кончается уже: Деревья в зелени и грозы на подходе. И что-то есть такое в небосводе, Что болью отзывается в душе. Душа, она ведь долго молода. Строптива,  ищет радости и ласки. Пусть разум перестал уж верить в сказки И тихо строит ВЕЧНОСТЬ изо льда. Но что-то всколыхнется в глубине: Акций цвет,  нарядный фартук белый...

Заполонили мир компьютерные войны И, домоседами, слабеют пацаны. В сраженьях виртуальных все достойны: Все маги, воины, бессмертны и сильны… Позакрывали секции, спортзалы, На улицах опасно, книги – блеф… И вот, тупеют в играх мальчуганы. Родителям не отследить их всех Сидящих на продавленных диванах… Подвижных игр лишённой детворе Так просто превратиться в истуканов Увязнувших в компьютерной игре. Давайте петь! Осваивать гитару, Научимся стругать, лепить, водить… Как женщины погрязли в сериалах!...

Детские грёзы, лежащие стопкой В пыльной кладовой минувших лет... Ласковой кошкой скребутся обновки - Вроде и греют, а в общем-то нет. Жмурюсь от ветра, сырею, старею, Только продуло - и сразу чихать... Чем-то чудесно-лохматым болею, Может же счастье в бочину пихать?! Просит: Подвинься, - без слов, только взглядом. Только, обнявши, тихонько мурчит...

Помню сумрак усталого Дона И скользящей байдарки гребки. Плеск волны у речного затона, И как стайками ходят мальки… Пропускаю сквозь пальцы прохладу. Смолкло всё. Берегов не видать. Розовеет небесной отрадой Успокоено-тихая гладь. Помню цаплю, что медленно, нежно Поднялась, распрямила крыла И над лодкой пугливо-небрежно По заре поплыла, поплыла… Помню трав будоражащий запах, Надоедливый звон мошкары. В золотых от ромашек заплатах По степи расстелились ковры. Помню ржавую...

Со спортом я не дружила с детства, я была влюблена в него на расстоянии. Росла я пухлой, в меру воспитанной девчонкой, и любовь моя тайная проявлялась, прежде всего, во вздохах в спину проходящим стройным длинноногим сверстницам (везет же, у них есть талия!), мальчишкам, залихватски гоняющим мяч во дворе (и как они не падают, никого не сбивают), а так же фигуристкам в телевизоре. Их, фигуристок этих, так же как и манекенщиц – заоблачно тощих и прекрасных – я искренне считала инопланетянами, ну, или, на худой конец другой породой людей, как среди дворовых собак – сенбернаров. Уроки физкультуры превращались...

Внезапно. Не окончены дела. Не выпит чай, не вымыта посуда. Крова ть осталась стынуть до утра, Сквозняк – предвестник затяжной простуды… Ушли слоны в туман – какой тут сон! Ушла печаль о завтрашнем кредите. Ушла совсем любовь из сердца вон. И аппетит ушёл – фигур вредитель…...

Вот опять, ворча устало на политику и власть, Насмотревшись сериалов, ведьма в келью унеслась. Там, мрачнее серой тучи, и невзрачен и суров Старый пес, её дождавшись, обозначил свой улов: Так, немного стойкой лени, не успела отрасти, Гнева бочка, чуть мигрени, жор, что прёт после шести, Злость на деда, злость на бабку, злость на Жучку и на травку, что заполонила двор, старый стыд, немой укор… Вот истерик два бидона, чан похмелья с самогона, Мелким бесом ходит дрожь, холодно, едрёна вошь! Закрома...

Мы, вольные птицы вчерашнего неба, От сумерек к утру безумно тоскуем По яркому солнцу, по бликам и неге, По воле... Но всё таки мы существуем. Лишь раз отказавшись от трепетных крыльев, Примерили образ сеньоров и леди, Примерили фраки, погоны и кепи... И чудо ушло. Не ищи его в суе... Мы, вольные птицы вчерашнего лета, Идём на работу, на службу, на тяжбу...

Сегодня дождь. И капли на стекле. И кошка восхищённо водит носом, Как будто тоже задалась вопросом Что влага там, а здесь она в тепле. И, спотыкаясь о вчерашний день, Бормочет утро сонное в халате: В такую сырь и на работу лень, И в гастроном...