Ленивое перо

Бар.Утро.Мотоцикл. Едва раскинувшиеся по истерзанным занавескам первые признаки утра передали свой ослепительный привет, Джон засаленым рукавом куртки пытался протереть запотевшие окна. Запах недавней гулянки застолбил за собой неясность ума и умиротворение от  воплощенной ночной фантазии. Какой фантазии? Джон сам не мог вспомнить, лишь с упованием начал рассматривать неизвестные для утреннего “я” фотографии, постепенно формируя свой собственный рассказ, который вероятно тем интереснее, чем неизвестнее. К тому же спёкшаяся на губах кровь и найденные в кармане чьи то сырые часы могли разворачивать фантазию на всю свободную похмельную гавань...

Семь часов вечера. Проливной дождь барабанил по крышам, отчетливо давая знать, что еще не скоро закончится. Осенние листья, подхватываемые ветром, в последний раз пролетают над городом, словно глубоко вздыхая перед смертью, поднимаются высоко-высоко,чтобы увидеть то, что никогда не видели всю свою короткую жизнь. И, смирившись,опускаются на землю, безжизненно подавляемые чьими-то сапогами в самую грязь. Из окон отчетливо виднелись недовольные лица. Многие уже представляли утренний поход на работу и заготовляли в домах обувь и зонтики. Продавцы с недоумением то и дело выглядывали из-за прилавков магазинов, искренне мечтая, что дождь вскоре закончится...