Пчела

весь мир - неважен и смешон. а ты извне, как будто вырезан ножом, и нож во мне. весь мир - случайный кавардак. прощай. пиши. мне без тебя не так, не так, как без души. ты - сбой в сложнейшей из систем, страшней беды. весь мир хорош, но только тем, что в нем есть ты

бог целует тебя, говорит вставай, говорит - поправишься, не хандри; ну бедовая ты моя голова, я ведь этого тебе не давал, это ты сама у себя нашла внутри; не дури - и знаешь ведь, будет утро, оно и вечера мудреней, и твоих непутёвых смешных парней, и учебы твоей, и работы - да чёрт бы с ней; ты проснёшься, стряхнешь с себя пепел и седину, протяну тебе твой любимый кнут, протяну тебе твой любимый пряник, только ты пожалуйста не сиди, воспрянь; ну чего ты повесила голову, обескрыленное моё дитя, ты же знаешь - повсюду театр, так играй же давай в свой театр; режиссируй! стреляй по зрителям, выбрось грим, разорви кулисы; только вот не в себя пожалуйста делай контрольный выстрел. не за этим тебя я создал - из огня да из серебра, из адамового ребра, из чистейших песен, ветров и вихрей; прыгай в омут, танцуй на звёздах! только здесь, я прошу тебя, не затихни; ну чего ты плачешь, скулишь да воешь, будто только что родилась; посчитай, скольких ты уже отлюбила, отмучила - не сдалась, так чего же, мой лучший воин, ты намыливаешь верёвку, да натачиваешь сидишь тесак? вытри слёзы - и будут тебе ещё неслучайные чудеса.

ты знаешь, Макс, я так хочу домой, что каждый божий день мне снится лето.. в котором я, со сломанной рукой, и ты стоишь под окнами с букетом: полынь, ромашка и лавровый лист - тот запах плыл от кухни до прихожей. по жизни раздолбай и оптимист, ты постоянно получал по роже от местных драчунов с 6 "б", с которыми не нужно было спорить.. а помнишь, как счастливые, в купе мы ехали в закаты прямо к морю? ничем не озабочены, юны, и до краев наполненные светом, мечтали, что добраться до луны возможно по дешевеньким билетам из кассы деревенского ДК, который был закрыт почти полвека.. теперь со мной - чужие берега, в которых не бывает столько снега. и запахом полыни поутру меня никто, к несчастью, не разбудит.. хотелось бы сказать, что все смогу. а спорим, ты ответишь: "так и будет."

чай после неё остыл, холодный стал. что устал и нет сил вставать, «ты, как свет, озарила мой мир. он ярче стал и есть силы дальше идти». но зачеркивает: «ты только приди или дай себя найти» и дописывает ещё: «эта ошибка дорогого мне стоит, ты же знаешь, я совру, сказав, что держусь, ведь больше никому неважно как я одет, не простыл ли, не исхудал. не знаю, как ты там. от чего теперь смеёшься, по чьим читаешь губам. не знаю, кому твои глаза теперь ярко горят и кто же в них тонет. мне больно, что это не я.» пишет и пишет, разрывает лист. а по ту сторону она ждёт письма, чтобы сказать: «я пришла. вновь к тебе через другие страны и города. пожалуйста, хотя бы сейчас меня не отпускай» но писем нет и нет слов. и нет огня в тех городах, в которых когда-то был пожар. из книги, которой нет.

я пытался тебя сберечь и курсивом чертил слова, геометрия твоих плеч, раз за разом сводила с ума/. тянешь тонкие пальцы к огню я хватая, кричу «стой» покажи, сколько раз? говорю, ты обжигалась душой/. среди сотен имён и лиц, даже если здесь нет тебя, я выберу твою тень, я всегда выбирал /тебя/.