Морм Двенадцатый

Я надеюсь что это письмо прочтут. Я надеюсь, что меня не сочтут сумасшедшей. Это письмо мной отправлено уже много раз в цифровом и бумажном виде. И с каждой новой попыткой мне всё труднее решиться на это. Каждый раз мне кажется, что это безнадёжно. Начнём с самого начала. Как меня зовут и сколько мне лет сейчас не имеет значения, ведь на данный момент я мертва. Нет, это не предсмертная записка, а посмертная. Я умерла уже давно, но пока я ещё способна испытывать эмоции и есть силы сопротивляться — он не отпустит меня. Мой странный убийца — тот, кто подарил мне этот бесконечный ад. Каждый раз, когда я открываю глаза — я жива...

Планета вращалась вокруг умирающего солнца, свет от которого с трудом разгонял сумрак в светлое время суток. В это время для освещения в элитных куполах планет горели летающие светильники и жизнь била ключом. В эти районы мечтали попасть все, начиная от жителей среднего достатка, до жителей малобюджетных куполов, которые были похожи на прыщи на лице подростка: неопрятные и местами заполненные микробами, как их называли жители богатых куполов. Мутанты — преступники, живущие за пределами куполов и их потомство, считали, что попасть в купола — большая удача, и ютились поближе, ожидая поломки мусорных шлюзов или транспортных ворот, чтобы был шанс попасть внутрь...

Будь проклят тот день, когда я купил эту книгу, и тот продавец, что продал мне её. Моя страсть к детективам была такой, что на полках моего дома в деревне хранились разные детективы: от известных авторов до начинающих писателей, рассказы которых я распечатывал сам. На каком-то книжном развале я отыскал книгу неизвестного мне автора, которая называлась «Моя смерть». Меня заинтересовало то, что обложка выглядела немного потрепанной, а продавец сказал, что книга досталась ему в какой-то старой лавке за копейки. Он отдал мне её очень недорого и даже был рад её сбыть. Теперь я понимаю почему. Впервые я открыл книгу спустя неделю после покупки...

Эта история произошла в нашем городе около пяти лет назад. О ней стараются не говорить, но приезжая молодёжь, узнавая почему лесопарк в центре нашего города заброшен — смеётся. До первой ночи или вечера, проведённого рядом с ним. Уже пять лет вечером из парка, в любую погоду дует пронзительный ледяной ветер, а по ночам, особенно тихим, — слышен детский плач и странные бормотания. Началось всё с того, что молодая семейная пара с дочкой решили устроить там пикник. В то время это был живописный кусок природы с прудом и аллеями. Несмотря на красоту, никто не задерживался в парке надолго. Только старожилы...

С этой прекрасной девушкой я познакомился не так давно. Она пришла ко мне, когда меня впервые зацепил копьем враг. Наши племена тогда воевали за охотничьи угодья. Моё племя бросило меня и я должен был уже отправиться в места вечной охоты, но тут появилась она. Ее лицо было прекраснее солнца, и на ее вопрос: «Хочешь ли ты отправиться к предкам и сочным стадам?» я ответил: «Нет.» Ведь там не будет ее. Дни сменялись днями. Мое племя считало меня посланцем богов, ведь все мои соплеменники, которые не умерли на охоте и войне отправились к предкам. Я видел, как к ним приходила та самая прекрасная девушка...