Записки в пыльном столе

Стою на маковом поле. Главное - не забыться. Я вижу по краям море У скал все ещё дымится. Волна за волной - играют В забавные догонялки, А про островок - не знают, Заботят их только салки. И море живёт, бушует! Воды уже по колено...

Для маленькой мошки отрыты границы. Просторов, желаний, земли небылицы... Ей лишь бы начать летать. От первого взмаха - огромное поле Второго - озе́рцо, бескрайнее море! А третьему... Не бывать. Раздавлена мошка, проглочена мошка Паук растерзал, сожрал! "Кому нужна мошка, ну, хоть на немножко?" Злорадно на всех кричал. И грозный жучок, и комар, и стрекозы Лишь косо...

Я лишена человечности. Мне был подвластен лишь мир Живым всем неясной вечности, В подземной утробе томим. Я лишена человечности. Мой облик ни жив, ни свеж. Гнию на остатках беспечности В дубовой коробке. Поешь Тех конфет пылящихся, Что тут уже так давно...

Слова твои - сказочные записки Столько небылиц и не счесть. Под голос уснуть иль в ночных переписках Под сотню ещё прочесть. #стихи_кв

Бетонные истуканы, Стоят с другом к ряду ряд. Высо́ки и величавы, Но грустью глаза горят. Под ними грязна дорога, По ней за авто, авто. По два фонаря у бока, Под стопами налито. На голове по антенне, В руках по балкону жмут, Давно уже ста́ры-стены По трещинам все плывут. И серые истуканы Хранят свой грустный народ, Который все эти годы В нем серо и грустно живёт. И с завистью истуканы Глядят на богатый дворец. Его украшены рамы, У них - лишь трещин венец...