Кружится по ветру листок, Цветы желтеют на могиле. Ну вот, Иван, огромный срок Ты и прожил в не нашем мире. Там всё иначе. Нет теней, Вы все в том мире бестелесны, Но это так, тебе видней, А мне так просто интересно. У вас там тоже непокой, Ведь и в раю теряют разум. Поскольку мы свой дух земной Туда уносим раз за разом. Там те же склоки, что и здесь. Там меж святых не видно ладу, И, может быть, чем ближе к Саду, К двери заветной не пролезть. Но ты, Иван, не торопись, Наступит срок – откроют двери, У вас там много дольше жизнь, Её земною не измеришь. А наша жизнь – совсем как Ад, Полна свободы и бесчестья, В почёте стали злоба с лестью И даже брат уже не брат. Здесь стали жутки вечера, Хотя и дни нас болью полнят, У нас уже живых не помнят, Не что умерших вчера. Ну, что ж, прощай мой скорбный друг, Всё в этом мире так не прочно… Нас будут помнить, это точно, Лишь жёлтый лист да стоны вьюг. Памяти Ивана Томилова, поэта.
3 года назад