Евгения Туровинина

Чего не хватает — о том громче всего кричат. Раньше я писала о любви, теперь — о деньгах. И того, и другого всегда в обрез. Я — недолюбленный ребёнок из нищих 90-х, выросший в вечном поиске того, что невозможно восполнить. Сколько бы людей ни любили меня сейчас — назад, в прошлое, уже не «налюбишь». Впрок не надышишься. Поэтому моя жизнь — это игра в дженгу. Одно неверное движение — и тебя завалит с головой. Мои правила: осмотреться, составить план, замереть. Шаг за шагом распутывать этот сраный клубок...

. . . а я не такая. И я не умею в счастье. Отлично зато могу притворяться. Жать искренне руку. Без камней под рубахой. Ждать-бояться удара — сзади, с размаху! Меня слишком много — громко-гулкое эхо! — Дурацкий маяк, что мечтает уехать...

Я лгу, что боюсь одиночества. Нет. Свободы боятся только слабые. А я — сильная. Но когда вокруг исчезают люди, в дверном проёме появляешься Ты. Мой вечный друг, моё плечо и моё же колено — под дых. Твоя дружба — это протянутая рука, в которой зажато лезвие. Шрам на всю спасённую жизнь. Ты читаешь мои самые грязные мысли, проговариваешь их вслух и толкаешь в спину: «Ну же! Скажи им правду! Целуй! Катись оно всё к чертям!» И я иду...

, Но - почти! - Не сберег от греха! Пока эта ночь остывала, Мой запах вбирала Душа!