Veraavtor_fairytales

Театр — вид творчества, искусства. Отдельный мир, который когда-то придумали люди. Я люблю театр за то, что этот игрушечный мир, на самом деле, более настоящий, чем то, что происходит вокруг нас. Сегодня я попала в театр...

Воскресенье. Новый день. Утро. Улица. Она. Погода сегодня – «никак».

Суббота. Новый день. Её любимый день недели. Сегодня снежно и ветрено на улице.

Пятница. Новый день. На остановке она одна. Кругом большие сугробы. Не холодно сегодня, но и солнца тоже нет. Она любит солнце. Очень. Она всегда старается быть ближе к солнцу. Подкатывает полупустой автобус...

Зефир... Планы на выходные, которые так и остались планами она называет зефиром. Когда она строит планы, то всё выглядит пышно, аппетитно, и ей хочется поскорее приступить к реализации задуманного. Но есть зефир...

Воскресенье. Новый день. Опять будильник. Даже в воскресенье. Да.

Суббота. Новый день. Пожалуй, это её любимый день недели. В субботу можно поспать подольше.

Пятница. Новый день. Она проснулась и поняла, что этот день будет жить сам себя. Ум перетащил задачи с четверга. На то он и ум, чтобы заниматься рутинными делами. Блины в школу, обед с собой, ненавистные...

Четверг. Новый день. Она знает, что бывают такие дни, когда угрюмо-серые краски особенно заметны. Бросается в глаза грязь улице, пасмурное небо, нервозность или осиротелость людей. В такие дни, вместо мягкого кофе с молоком, она выбирает чёрный...

Среда. Новый день. Сегодня морозный день. На улице ей быстро становится холодно. Это повод для кофе. Много горячего кофе.

Вторник. Будильник в шесть двадцать с несколькими повторами через десять минут. Она не любит вставать сразу. Через два или три повтора она встаёт, идёт на кухню кормить кота, которого плющит от благодарности...

Понедельник. Она выбегает из подъезда. Белый снег хрустит под ногами. «Машина замёрзла. Садись назад», - говорит муж, докуривая сигарету.