Cr33pYfairY

Нет ничего страшней огней на москоу сити Её капиталистических окошек-угрей Я родилась в России И хочу умереть в ней. Не чужда мне радость магазинов, Не чужд и лоск витрин, Но всегда любила больше Тот вкус малины, широту полей Тот нежный тон, лукавый взор, Рука, заносится топор, И топот ног на мостовой, Где люди бегают толпой, Они честны, просты, но глупы, Ведь стоит только потянуть, Немного дать, чуть помыкнуть, И вот уже идея чести, На три рубля, прошу, отвесьте, При этом тот же блеск в глазах, С которым пару лет назад, Кричали о прескрасном мире, И том, что мы не позабыли, Но гладь монет опять звенит, И кто-то что-то говорит, Не важно что, не важно где, Важнее суть в самой нутре, Откликнется ли слово делом, Останется иль сквозь пройдёт Останется ли тело телом, А может встанет и пойдёт, Перемешалось за сто лет, Кто белый, красный, кто атлет, И только домики остались, Как памятники тех времён, С живыми деревянными оконными рамами, Что принимают тепло. Я не историк/философ или экономист Я просто пишу стихи. Но если и гнать поганой метлой, То плохих архитекторов-капиталистов.

тебя сложно понять, когда ты готов принять, А когда вычеркнуть, За твоими словами, Не ищу смысла, Или отсылок, Да и тебя не разбираю По крупицам, Ты весь запутался И тебе бы собраться, Чтобы не сорваться, Но к сожалению, К тебе нет аннотации, Ты весь в дисбалансе, Но возможно это и к лучшему, Хоть ты всё-равно не слушаешь, И не принимаешь, Ох, Гриша, знаешь, Ты в своей дисгармонии Слишком гармоничен И без этого сумасбродства Ты бы не был собой, видишь ли Чем больше ты закапываешься, Тем больше находишь Себя настоящего И сколько бы ты не терялся, Знай Моя рука, всегда Готова Тебя Поднять.