Росчерк

Жил в Севилье, по работе. Снимал квартиру, дорого,1000 евро. В соседних домах 2 кафе и ночной клуб. Без каких-либо особых вывесок. Просто под патио 1 этажа тихого двора. Посетители до четырех утра орут на улице около этого клуба, уходя в узкие улочки города, что орать вместе с эхом. Иду вечером, мимо этого кафе, и вдруг слышу, за столиком, со стороны клуба, кто-то тихо поет. Я присел к ним, и мы разговорились. - Вы что, тут работаете - Нет, просто живу. А вы - Тоже. Но я здесь живу уже 5 лет. Когда было совсем плохо, и жить не хотелось, пришлось переехать. Он пел на русском, я слушал, потом спросил, откуда он. Оказалось, из России. Из Сибири. Все. У него была семья. Жена, сын, дочь. Он в этом году уволился. И теперь, как он говорит, "Не знаю, куда деваться". Ушёл не прощаясь.

Хочется курить. Выхожу в промозглый вечер, кутаясь в куртку. Ближайший киоск у метро. Одиночные прохожие тенями скользят мимо. Промозглый ветер теребит волосы. Подхожу к киоску. Впереди меня идёт девушка лет двадцати, одетая в джинсы и куртку. Длинные прямые волосы, собранные в хвост, на лице - темные очки. Я опускаю взгляд, смотрю на ее ноги. Кажется, что она не идет, а плывет. Застывает на месте, словно ее несет течением, в двух шагах от киоска. - Я не могу, - негромко говорит она. - Не получается. Киваю. Подхожу ближе. Останавливаюсь напротив нее. Она поднимает голову, смотрит прямо мне в глаза, и я вижу в них свое отражение. Поворачиваюсь и иду к киоску, чувствуя, как ее взгляд прожигает мне спину. * * *