Бла бла жизнь

: Люди старше вас могут жить какую угодно жизнь, но иметь объективный взгляд на вашу проблему. Все дело в опыте. И в том, что чем старше становится человек, тем больше он ориентируется на внутренние ощущения, а не на социальное восприятие. Один и тот же человек с разницей в десять лет смотрит на жизнь иначе. Человек может не жить жизнь вашей мечты. Но может помочь снять внутреннее напряжение. Расслабиться и почувствовать, что вы не уникальны в своих сомнениях или состояниях. Уважать старших - это не атавизм и не кринж. А вот принимать решения все равно стоит ориентируясь на себя. Не перекладывая ответственность на других...

Смотрю на это дело и думаю, ну куда они раньше времени нас старят. Все цвета тусклые и бледные, но под соусом утонченности. Эти цвета прекрасно смотрятся на загорелой коже. Но зимой? Когда половина из нас даже не белая, а серозеленая на фоне дефицитов и бледных цветов. Хотя у меня есть светлые оттенки в гардеробе. Но все же. Скучно. Очень скучно. Удивительно скучно. Никаких красок и насыщенности. Как будто мода осознанно вытягивает из нас жизнь...

просто Цитата, это научно установленный Факт. Слово — это и Магия, и Программа, и возможность изменить Всё! Вначале было Слово!!! (с) Папа Моим друзьям поэтам посвящается.

Вышла на улицу, а её замело. Ноги в снегу застревают. А я чувствую в горле крик. Словно он застрял там на столетие. Немой. Не мой крик. Беззвучный режим неосознанной тревоги. Не моей тревоги. Это инстинкт. Снег. Как давно вы видели такой снег? Мне кажется, что прошло больше 20 лет с тех пор, как белый белый белый снег заметал городские улицы так, что застреваешь, но тебе хорошо. Пушистый. Лёгкий. Мой. Тревога не моя, а снег мой. Я молчу, а крик отпускает тело. Мышцы расслабляются. Каждый шаг по колено в снегу, словно очищение...

? В печальной праздности я лиру забывал, Воображение в мечтах не разгоралось, С дарами юности мой гений отлетал, И сердце медленно хладело, закрывалось, Вас вновь я призывал, о дни моей весны…(с) А.С.Пушкин Есть множество версий происхождения творческого вдохновения. Но все, как один, творцы во все времена твердят о ней. О музе. Она приходит в виде весеннего воздуха, в виде пылкой влюблённости, нежной девушки, ночной прохлады, уходящего солнца, озябших ладошек или запахом сырой опавшей листвы...

Неудивительно, ведь людям свойственно окутывать мистицизмом то, что сложно объяснить. Ведь поэты, музыканты, художники, писатели и другие творцы - все, как один, говорят «мне пришло», «я слышу», «мне привидилось», «мне диктуют». Даже я говорю о своих стихах, как о поточных произведениях. Я просто чистила зубы и внезапно начала говорить: «Кто мы? дети господа,души неупокоенные, ищущие утробы матери в отпусках, ждущие либо начала, либо конца - в спешке живущие, лишь бы завтра наступило и вот тогда» По дороге в метро писала поздравление с днём рождения про любовь и нежную заботу, и внезапно написала:...

Мы все потомки крепостных крестьян. Потомки бедняков. Иначе как еще объяснить модные мероприятия в развалинах с ободранными стенами? Стиль - скажете вы. А я спрошу, а не подсознательное ли удовольствие наблюдать «разруху» некогда красивых домов наших баринов? На мысль меня навела папина работа, посвященная истории парка Кузьминки. А ведь у нас, в нашей с вами Москве был свой собственный русский Версаль. И что от него осталось? Развалины...

Заметки на полях: Феминитивы. Мне кажется звучат как оскорбление. Причем то, под которым женщины радостно подписываются. Докторка, архитекторка. Некрасиво же и не солидно. Меня не смущает название профессии мужского рода. Меня смущает, что людей триггерят такие вещи, как необходимость выделить пол в профессии. В профессии у меня нет пола. В профессии от мужчины я отличаюсь только тем, что вечером мне ещё ужин дома готовить. И иногда я могу уходить в отпуск по случаю релиза нового человека. Пол может сказываться и в профессиональном окружении, да. Но если вы хорошо делаете свою работу,...

Набросала вчера на ночь глядя, по пути домой из области, голосовыми несколько стихотворных строк. Не пишу в последние пару недель. Сейчас опять еду по ночной Москве домой и хочется писать. В такси играет попса двадцатилетней давности. От этого чувствую себя подростком. Я вот думаю, а в какой такой странный момент моя жизнь превратилась в дорогу. Все время еду куда-то. И почему-то все время не на вокзал или аэропорт? 🤔 Моя бабушка вчера рассказала мне. Вот знаешь, я ведь не закончила одну работу. А теперь уже к ней вряд ли вернусь. А вообще-то это было очень интересно. Сейчас если я начну об этом писать это сочтут старушечьим бредом...

Ждуны живут в ожидании смерти Следовательно не живут. Получается пока мы ждём, жизнь проходит мимо. А наш организм запускает программу разрушения. Все мы хотя бы раз в жизни чего-то ждали. Можно ждать зарплату, денег, отпуска, чтобы наконец-то выдохнуть. Зажить полной жизнью. Кто-то ждёт встречи или конца рабочей недели. И получается мы живем краткий миг, когда что-то да и дождались. Самый яркий пример можно найти в своей юности. Когда мы ждём встречи с объектом нашего воздыхания. И пока мы ждём, мы не можем сосредоточиться на уроках, семейных выходных, или в кругу друзей...

Мне не ясен термин «страдать». Для меня это наматывать сопли на кулак. Я дитя девяностых, росла в крутые 2000е, и я не понимаю как это можно ныть, когда ты вырос на таких крутых песнях, как в «наше время».  Я из поколения тех, кто падая поднимается. И может сделать кувырок, если не достаточно красиво упал. В крайнем случае спародирует себя, и упадет ещё раз, но так, чтобы было смешно. Мы серфили на воображаемых волнах в середине троллейбуса. Лазали по деревьям, гуляли по заброшкам, сдавали экзамены без гаджетов и ездили сами на метро на другой конец города ещё до подросткового возраста. Ели острый перец с улыбкой на лице, чтобы угарнуть над другими...

Человек без души Одиноко встречал тот рассвет. Человек без души Зажигал в океане свет. Человек без души Собирал осколки чужих , Чтобы краской зари, Как японский фарфор, Заливать золотым швом. Человек без души, Никогда не корил судьбу, И покорно держал свой пост, Без души - пустота, Без нее - тишина, В пустоте только тьма Бесконечна и глубока. Он бродил...