Памяти малыша Васика.
Они приходят… Как правило маленьким, грязным, промерзшим комочком еще ничего не понимающим в этой сложности бытия, но уже с вопросом, сложным, горьким, не удобным — за что? Бросили в начинающей медленно промерзать даче, выставили в коробке в шум и страшную суету города, да и просто выставили за дверь… Просто… За что? Они тянут к Вам свои маленькие лапки, пытаются заглянуть Вам в глаза своими бездонными глазищами, в надежде поймать Ваш взгляд и уловить в нем искорку, искорку надежды — вот он, мой...