Мои воспоминания

Время идёт, дети вступают в подростковый возраст, и я сталкиваюсь с новыми испытаниями — уже не прошлого, а того, что происходит здесь и сейчас. Подростковый возраст — это как переезд в другую страну, где ты не знаешь языка, а тебе говорят, что ты должна быть гидом...

Дети растут быстро. Это банальность, но когда смотришь на это своими глазами, банальности вдруг становятся откровениями. Они не похожи на меня в детстве. Совсем. И это одновременно моя гордость и моя тревога...

После маминой смерти я думала,что станет легче, но стало не легче. Стало пусто. Хорошо,что в моей жизни есть муж.Спокойный, надёжный, с руками, которые всё умели чинить, и с глазами, которые смотрели на меня так, будто я не была сломленным ребёнком с кучей тараканов в голове...

В школе я училась хорошо. В 10 классе ходила на подготовительные курсы и мечтала об институте. Но мама не могла оплатить проживание и питание: институт в другом городе, а карманы—пустые. Я плакала по ночам, думая, что мечта умерла. Но внутри уже звучал другой голос: если хочется — придётся искать свой путь. Я привыкла к ответам: «нет», «нельзя», «нет денег». Поэтому ушла в техникум, чтобы получить профессию, заплатить за своё будущее собственными силами и одной ногой держаться за заочное обучение...

Знаете, у этого чувства нет названия. Когда живешь и понимаешь, что «нормально» — это не про тебя. Не то чтобы случилась трагедия, нет. Просто жизнь идет фоном, серая, в мелкую трещинку, как старый кафель в нашей прихожей. И оглядываясь назад, видишь не события, а пыль на подоконнике и свет в окнах соседей, который всегда ярче. Я родилась в деревне, где мама жила всю жизнь. Она была поздним и очень любимым ребенком у своей мамы — моей бабушки. Бабушка родила ее в пятьдесят, до войны . Бабушка всегда была старой...