3.14люлькина жизнь

Цетар он же, ежели на санскрите, пранидан. Выкупа жизни, обряд, и нужна рыба. Живая... Банально так, гипермаркет, большой аквариум и там карпы, амуры, форель. В детстве не любила этот отдел, смотрела на рыбов и жалко было их, очень. А чем помочь? Теперь знаю. В Питере весна, реки открылись, холодно, с неба дождик, и это мой первый цетар. С перепуга вышла заранее (дурная, деревенская привычка), теперь вот гуляю по Окею, греюсь, купила ведро. Карпов много, и я не знаю как выбирать, и имею ли я право решать, кому судьба быть выпущенным, а кому гореть на сковороде? -Так вам какого? Продавец, мужчина с сачком на изготовке...

Дом, сталинский, старый и ремонта в квартире не было с момента постройки. Бывшая коммуналка, длинный коридор, кухня, крупные щели в грязном, деревянном полу. Муравьи, тонкой струйкой бегущие по стене вверх вниз, теряющиеся в бесконечных щелях. Натянутые бельевые верёвки. Постоянные протечки, как подарок от соседей выше, грёбаных "новых русских" с их "евроремонтом". И от вечных протечек, будто назло, оголившийся в верхнем углу, красный кирпич. По той же, собравшей на себя все беды, стене, труба. Чугунная, крашеная в серый цвет, изрядно заляпанная брызгами жира и грязи, труба, аккуратным рядком на ней, пивные бутылки...

Как пьют сотрудники здравоохранения? Как лошади, вёдрами. Есть у меня одна поганая особенность: я не пью...вот ни капельки, вот ни стопочки, вообще вот, совсем, не пью. И проблема тут именно в том, что заявить людям об этой своей особенности, всё равно что сказать, что я анаэробна (не нуждаюсь в кислороде), то есть, сказать то, конечно, можно, но поверят мне вряд ли... потому как... они ж тоже не "пьют"...так...выпивают....да и было б там что пить? Ну подумаешь пару, тройку бутылок вина...так на...

Он выл. Издалека маленький, слабый, но я решилась ближе… а ближе…. Смерч. Маленький? Слабый? Огромный, дикий. Нить с неба? Канат, трос. Ветер сыпет в морду песком и мусором….водой. Она живая, струится, по пальцам, сквозь меня, во мне. Я тоже хочу танцевать с бурей. -Можно? -Тебе? Всё, что захочешь… Захочешь? -Очень -Тогда беги ко мне. Бегу. Изо всех сил, но силы, явно, не те Ветер ворует дыхание, но его и так много. Мне много, и хочу ещё больше. Смерч уже близко. Это танец, я вижу, знаю. Дикое кружение свободы….любви. -Я хочу как ты... от неба быть. -Будь. Облака сизые, синие, полные воды, жизни, бури...

Когда-то у меня был муз. Муз был маленький, и шагая за мной, любил повторять "Люля расскажи сказку". Муза хотелось убить. Хотелось взять его за тощую шейку и придушить, чтоб не болтал лишнего. Но...уголовный кодекс... А муз ходил, и просил грёбаную сказку. Я его ненавидела...и говорила...и сказки выходили... Они выходили уродами, корявыми инвалидами, нескладными калеками, и я бы такое слушать не стала. Почему музу нравилось? И почему он просил ещё? Ещё и ещё. Я не знала о чём говорить, но говорила и они выправлялись ради него...