Лина из глины

я хочу выплюнуть сотню проявлений в рисунке в музыке и в поэзии: видно, мне не хватает ума таланта  и для облегчения жизни магнезии.  знаю, комично, даже слишком,  но мне очень важно  оправдать свои жалкие мыслишки.  терпка на вкус трава на тропинке моей жизни,  я хотел бы с неё пить росинки,  а во рту всё мешается - лёд грязь крапива искривилась вся спина - то ли тропа, то ли я - согнулась под гнётом: неважно, ведь слаженно идёт стих, наконец, переплетом. и я, к трансцендентному готовлюсь отлету, однако не хватит ума раскрыть  подоплёку - жалкости ленности гадости,  вот они - мои радости!  карамель сладостно с губ  слизывать,  когда бежишь праздности башмаки вылизывать!  а потом рыдать об одном и том же - всё о своём же,  и безнадёжно вокруг смотреть.  выколоть бы себе глаза,  выесть ложечкой мозг - так хоть будет запечатлён момент  действия распускающихся роз,  родится полезность, то есть,  от пыльного, застрявшего,  и не будут трястись у меня,  уставшего,  пальцы, беспричинно озябшие. хочешь иначе, ты, сидящее там,  в моей самой верхушке? тогда перестань шептать мне на ушко да сыпать в глаза всякий хлам.  ты не заметил, что я наизнанку?  а это, между прочим, к беде; я не хочу обездоленным зверем заживлять себе каждую ранку,  я хочу сейчас всегда и везде быть свободным эфирным бестелесным,  слушать Амура лестные песни и гордится кудрями цвета пшеничной зари, и хочу, чтобы в глаз навсегда горели в звёздном венце фонари! 

мне кажется, что в мире всё циклично,  аккуратно, резко, мелодично,  иногда, не совсем тактично, однако- всё же циклично.  кругло, незавершенно, вечногодично.  лоно небесное, округлое, бестелесное,  и настроение ветра честное; нагота в деревьях послушная,  рассеянный свет и жара лета,  душная.  по линии, по округлости, по виточку - проведешь пальцем, ладонью разочек: нужен второй, так ведь, разочек,  чтобы вернуться к начальной точке?  ведь если неизвестно, куда ты ушёл и к чему, в итоге, пришёл,  сладострастно кипящий пыл,  все-таки, в прошлом что-то забыл,  и назад обернувшись, теперь ручается, что ничего никогда не кончается.   возможно, это лишь моё безумие,  окольцованное, и счастье ушедшее,  кровью своей облицованное,  гнездом змеиным,  платьем недлинным,  солнечным диском,  наркоманкой-актрисой,  бубликом засохшим и караваем из кос оплели искусно мою шею и голову,  грустно.  но из прямоты и ровности мысли,  выбираются противостояния,  смыслы: нецикличен бывает снег- его, помнится, третий год у нас нет.  он, для меня, самое чистое, самое светлое: он с неба спустившиеся заветное.  и есть для меня оскорбление с деревьев очищать наснежнение, и топтать своей грязью его тротуары,  и в руках растлевать его природу  рьяно.  я без него - как по(д)вешенный,  но тому причины подвздернуты,  да всё же выгляжу и ощущаюсь я,  словно канатоходец-то перевёрнутый. _________ кратко и немножко боязливо, но с желанием открыть и показать.