Ними Мереойнен

Правда не может быть только одна, Всё зависит оттого, как тебя в детстве обули. Места в башке может быть для любого говна. Но там точно нету места для пули. Возможно где-то там уродов целая масса. И они готовы сжечь все под клич боевой. Но мне очень не хочется просыпаться От снаряда вылетевшего ко мней домой. И мне бы точно так же не очень хотелось, Чтобы такое происходило с кем-то другим. Ни с тем, чья правда мою правду вертела, Ни с тем, кто бы меня без раздумий убил. Вокруг здесь по многим местам перекосы, Каждая вторая новость разрядом как молния. Я не согласен и к ним всем немало вопросов, Но я бы точно не хотел оказаться в колонии...

Нахер песни тебе петь? Нахрена тебе гитара? Есть другие темы ведь. Где башка бы не летала. Тебе незачем стихи. Их жрать ты будешь что ли? С этим временем лихим. Захлебнешься один в поле. С этим образом бомжа. С этим взглядом идиота. Тяжко что-либо решать. Сложно с чем-то поработать. Ты же все почти просрал. Ты же все надежды предал. И уже твои слова. Сложно отличить об бреда. Удаляй свои записки. Псу под хвост твои идеи. Сколько уже твоих близких. Пальцем у виска вертели. Сколько говорили раз. Что ты не туда воюешь. Сколько разговоров, фраз. Ну а ты все тут бунтуешь. Ну а ты все за своё. Улетая в космос выше...