Екатерина Микотина

Хочу оставлять здесь не только зарисовки из головы, но и картинки из реальной жизни. Так что всем привет, я Катя, и я фрилансер. Тот самый фрилансер, про которого любят рассказывать в рекламе Вк - работаю из дома, или откуда угодно, зарабатываю деньги в количестве, за которым людям обычно приходится все-таки ездить на "настоящую работу", провожу время с близкими, друзьями и домашними животными и до сих пор не умерла от счастья. Так что я по сути герой нашего времени, символ поколения, ролевая модель ответственного поведения в период пандемий и эпидемий, и вообще молодец. Чувствуется, да, что сейчас где-то будет "но"? На самом деле, если сказать вслух все "но", которые я успела словить за 2 года фриланса, можно добраться верхом на лошади до горных районов Турции, а там как минимум красиво. И вот у этого бложика уже появляется красивая цель, а до конца поста еще почти 600 знаков - хватит на первый "но"-рывок.) И НОмер 1 - это мнение окружающих (читай, моей матери и всех остальных). В их глазах ты сидишь дома, ничего не делаешь, и у тебя куча времени на то, чтобы послушать, чем еще ты могла бы заняться, чтобы не похоронить свою жизнь окончательно. И нужно хоть чуть-чуть побыть фрилансером, чтобы уловить ту особенную разочарованно-недоверчивую интонацию фразы "а... Ну ладно" в ответ на "я работаю". Например, когда подруга в середине дня пишет: "У меня тут внезапно перерыв полчаса, давай кофе попьем". ("Ты же все равно дома сидишь, ничего не делаешь", - обычно додумывается мне).

Папа в этой семье имел прозвище "кухонный пират". Бабушка каждый год делала мясо для оливье, особое, в специях, часами томившееся в духовке, истекая запахами, и охраняла его, как коршун, пока оно торжественно остывало, поблескивая вытопившимся ароматным жиром, медно-переливчатым от специй, чтобы потом под надежным одеялом из фольги улечься в холодильник ждать своего часа. Этот момент всегда означал, что празднику быть, что завтра кухня вспорхнет-закружится, запахнет рыбой под маринадом с перцем-горошком, зазвучит ножами, а иногда и хрустальным перезвоном "для настроения", а дети в уголке будут лепить печенье, стараясь сделать по парочке "уродцев", которых можно будет со слегка виноватым видом умыкнуть с противня. И папа лавировал среди этой кутерьмы, протискиваясь к холодильнику за "бутербродиком, а то все пахнет так, что живот сводит". Подросшие дети, замирая, хихикали, когда он протягивал по бутерброду жене и теще, тоже одуревшим от запаха и объема еще нереализованных задумок настолько, что жевали безотчетно, быстро, успевая другой рукой и тут и там расцветить салат веточкой зелени. К моменту, когда наступала очередь Царь-салата, оливье, к которому старалась приложить руку вся семья, "Маша, давай морковку, меленько, ты умеешь, Тима, на тебе картошка, только кубиком, я тебя умоляю, не свиньям же, ну в самом деле", бабушка торжественно открывала холодильник, а через пару секунд только всплескивала руками, не понимая... И пират отправлялся резать кубиком вареную колбасу.

Его не стало потом... Звонил пару месяц назад. Голос такой, знаете, прокуренно-нежный, таким мужчины постарше разговаривают о жизни в тамбурах поездов, серьезные такие мужчины, много видевшие и старающиеся этого не показывать. Поговорили - вроде и ни о чем особо, никогда ведь не знаешь, что именно этот звонок последний, что именно сейчас нужно вливать в трубку всю свою боль и нежность, ужас и гордость, до изнеможения и опустошения, чтобы нечему потом было разъедать изнутри ту долбаную эгоистку, которой ты давно себя признаешь. Поговорили, мне даже как-то некогда было, свела разговор на нет, отвечала односложно и нехотя. Я ведь знала, что он еще позвонит. А он знал, что нет. Наверное, великодушие Вселенной в том, чтобы не давать тебе знать, куда уходят люди, когда перестают вращаться на твоих орбитах, какие они находят смыслы и источники гравитации, к каким берегам их прибивает и тепло ли им там. Волнуют ли их новости, цены на гречку и курсы валют. Хмурятся ли они по утрам, оставляют ли недопитым кофе, и сколько свечей на именинных тортах помогают задувать. И главное, получилось ли им свести тебя до того, маленького воспоминания, которое иногда сквозняком шевелит волосы на шее. Такого, ровно на сигарету, покурить в тамбуре. Молча.