Амбас Садор

БЛЭЙК - Да, миссис Харрис, я всё записала. Всё по пунктам. Противный и отчасти писклявый женский голос заставил меня зажать уши обеими руками. Вместо того, чтобы наслаждаться сегодняшним утром и наконец-то выспаться, я вынужден был прятаться под одеялом и притвориться мёртвым. Лишь бы Элена до меня не докопалась. - Блэйк, подъём! Поздно. Она уже в комнате. Влетела вихрем, стукнув ручкой двери о стену и в два шага достигнула моей кровати. Нянька сорвала с меня одеяло, и прежде чем я успел разлепить глаза, отвесила шторы...

- Да, мам, я не забыл, - сбивчиво отвечаю на предыдущий вопрос, пропустив мимо ушей то, о чём уже пять минут говорили на том конце провода. Я прижал к носу рукав пижамной кофты, чтобы не надышаться дымом и ненароком не закашляться. Представить страшно, что мне скажет мама, когда допустит только одну мысль, что я заболел. - Блейк-Рик Харрис, - её тон стал в разы строже. Когда она называла моё полное имя, то это означало одно - мама на взводе, а значит жди беды. Я старался сохранять спокойствие, но знаете, это требует огромных усилий...

— Нет, такие истории не для тебя. Подойти и заговорить? Кто станет тратить на это время, — рассуждал Вит, спускаясь со мной на эскалаторе торгового центра. — Ты же заговорил, — парирую, понимая истину его слов. — Как видишь ни к чему не привело. Найди себе мужика в сети. Там просто: вес, рост, размер кошелька и ещё чего поинтереснее. Можно заранее узнать озабоченный он или сумасшедший. Ты сэкономишь массу времени, которое потом потратишь на мой новый трек. © Афродизиак. Часть I. Не то, что хотелось — Лингвистки? — пренебрежительно мотнул головой и скривился...

«Слава спешно прячет сотовый в карман, когда моё сердце пропускает удары от тех картинок, что рисует голова. - Кто это? - Слышу себя словно в вакууме. Вместо ответа машет головой из стороны в сторону. - Кто это? - Повторяю вновь и опять тишина на мой вопрос. Хватаю Славу за ворот куртки, резко притягивая к себе. Мои стопы мокнут в остатках апрельской слякоти, ветер, обещающий через неделю теплые майские, лихорадит по позвоночнику, а губы дрожат от напряжения. - Кто?! - Кричу в её лицо, потряхивая за одежду руками...

- Магдалена, - бармен расплывается в довольной улыбке и сияет ярче светомузыки, завидев меня. Я не успеваю подойти к барной стойке, как на её поверхности уже учтиво, с подачи хорошего знакомого, оказывается стакан Ballantine’s. - Когда-нибудь я привыкну и мне придется менять паспорт, - отшучиваюсь в ответ на произнесенное имя, но в очередной раз едва заметно кривлюсь. Оно несет за собой воспоминания, от которых каждый день приходилось убегать. Стирать, форматировать и не мучить себя. Виновата сама - растрепала бармену все, вплоть до таких мелочей, когда пришла напиться в первый раз...