Городские легенды

Лежит себе бабка Софья уже неделю как на кладбище. Шум улицы, цветочки, люди спешат на работу мимо кладбищенской ограды. Свербит у бабки во всех местах. Дед рядом уже ругается: "Чего тебе не лежится, коза драная? При жизни неугомонная была, хоть сейчас спокойно полежи! ". А бабка Софья с боку на бок крутится, локтями пихается о стенки домовины. Мимо ограды студенты идут, смеются. Трамвай звенит, отпугивает зазевавшихся нерасторопных пешеходов с пути...

Трудно увидеть чёрную кошку в тёмной комнате. Особенно, если её там нет. (Кун Фу-Цзы) Мне было лет пять. Жили мы в хрущёвке. Я и родители. У меня была отдельная комната. Ещё повезло - была кладовая, где я играла и хранила игрушки. Однажды ночью я проснулась от шороха, возни возле кладовки. Когда глаза привыкли к темноте, я увидела рядом с кроватью кошку. Я, конечно, о кошке всегда мечтала, но, чтоб вот так, ночью, в качестве сюрприза что ли? Кошка умылась и скрылась за дверью. Утром, первым делом я пошла искать пушистика...

Продолжение. Начало https://dzen.ru/a/Yy6SyBKcM2-ly3X_?& Можно было бы вполне себе неплохо просуществовать в этом мире на чужих, далёких от Художника трагедиях. Ведь на этом делали деньги и репортёры, и фотографы, и писатели. Ничего нового. Но вспомним, что у Художника была Муза. И Муза эта, после катастрофы находилась в местечковой больнице, без профессуры и других, положенных кем-то и кому-то, столичных светил. Художник любил отчаянно и безответно. Но поскольку Муза овдовела, заботиться...

"Картина которую ты видишь в своем разуме, со временем станет твоей жизнью" (А. Шопенгауэр). Он был талантливым художником. По крайней мере сам так о себе думал. Рисовал с детства. То мелом на фасаде здания, то краской прямо на стене съёмной квартиры. Образы приходили к нему ежеминутно, крутились, менялись и оживали на холсте, чтобы этим холостом ни было. Беда в том, что картины эти никто не покупал, а зарабатывать чем-то другим Художник не мог, да и не хотел. Пьющим Художник, как ни странно, не был...

Помни о смерти, чтобы жизнь имела смысл (чтобы жизнь имела смысл, помни о смерти). Каждую ночь Валентина Георгиевна просыпается от резкого, гнилостного запаха. Она открывает глаза и понимает, что все повторяется. Это стены не её комнаты, стены похожи на железный мусорный контейнер и крышка его плотно закрыта. Сейчас придут они. Снова. И снова она не сможет кричать. Крысы. Вначале всегда приходит одна, мерзко пищит, шибуршит в мусоре. Но с каждой минутой крыс все больше. Смотрят внимательно и нервно дёргают своими лысыми, розовыми хвостами...