Дневник Кардена

- Что еще припишите мне, Сэр? - лишь ехидно ухмыльнулся заключенный. - Пьянство, разгул и прелюбодеяние с гусями? - Карден, не разводите балаган. - Так я и не судья, а-ли какой другой чиновник, чтобы устраивать хаос, для поддержания вымышленного порядка, - спокойно ответил бывший кузнец покачивая головой, - Я — человек простой. Кузнец я. Подкову сделать, а-ли молот починить. Моя жизнь проста. - Была. - с отвращением лишь будто прошипел брюнет. Тяжёлый шаг сапогов мерно повторял звон цепей, которые с виду точно не держались на добром слове...

Темные мрачные коридоры жуткого подземелья казалось бы тянулись уже бесконечно и свет факела потихоньку угасал в руках стража, рука которого уже дрожала от холода, что продирал его сквозь стальные доспехи. Однако лицо Бардена Ричера казалось было само отлито из свинца и единственная тень, что играла на его лице — была тень непоколебимости. Отзвук его тяжелых шагов в кожаных сапогах разносилась по винтовой лестнице как единственный живой звук на многие метры, если забывать о лязге доспехов сопровождающего и стучащих его же зубов...

Полночь. Самое время для различных искусников. Творцов, гениев, ученых, маньяков... Однако, моя ленивая пятая точка точно не входила в этот не столь узкий круг прекрасных лиц. Тёмные пряди чёлки ниспадали на лицо, перекрывая почти всю левую часть, но это всё равно ничего не меняло, ведь на заспанных глазах очков точно не было. Протерев усталое лицо и помассировав щеки я откинулся на спинку массивного дубового кресла, которому по виду можно было дать пять веков минимум, если забывать о том, что данный шедевр российского производства был поставлен на колёсики для моей хоть какой-то подвижности...