Вера Козловская

Море спокойное под едва ощущаемым нежным бризом казалось бездвижным, словно бы застывшем в своем великолепии. Ни одна ветвь старого оливкового дерева, что росло на берегу, не качнулась от нежного ветра, лишь некоторые лепестки чуть шевельнулись, словно бы кивнув уважительно встающему из-за горизонта солнцу.

Алый шар солнца медленно, словно нехотя выкатывался из-за горизонта, меняя цвет неба от глубоко синего к нежно розовому. Звезды, лишь самые стойкие ещё заметны были на небосклоне, но и они быстро гасли, затмеваемые ярким светом небесного светила.

И только в глубине мрачного разума мальчика с алыми глазами всё ещё был тот ясный взгляд. Но глаза говорят не о многом и не громко. Один глаз алый — как вино в бокале, как небо на закате, манящий и соблазняющий.

Он вторгся без спроса в маленький мирок маленького мальчика с голубыми глазами. Голубоглазый мальчик постепенно отступил на задний план, стал лишь наблюдателем.

Он не любил холод и что-либо уродливое. Маленький мальчик с глазами, алыми как кровь, как роза, готовая осыпать лепестками землю и погибнуть. Он не признавал морали, и каждый день его разум вырабатывал сотни ситуаций, выгодных или невыгодных ему