Евгений Путилов

Индивидуальный параноидальный психоз Как стебель пророс в мозг. Под грохот и скрип колëс- идущий, Но под откос. Обдав холодом нос. Заходя со спины, роняя на лопатки. Безжалостно, очень гадко. Всегда с него взятки-гладки... Прогрызть бы асфальт стеблем- Сотрëшься об индустрию. С надеждой что-то исправить На смену придут другие. Вытесняя всех старых, С желанием построить новое. Такие же всегда приходят на всë готовое. Блеск и вонь чудес Сверкает, слепя глаза. Лезет из под земли новая полоса. Выдернешь все мокушки- новые проростут. Успевай тяпкой махать, а то корни то заростут. В надежде построить новое Брызжет из рта слюной. Под ногами нет пола И так смог бы любой. Саженцы проростают- Да, но какой ценой? Облить бы всë химикатом И сжечь до голой земли Но ведь ломать- не строить, Строить? А стоит ли? И рисовать карту мелом, Закрашивая асфальт. -Это не наше дело, Но закрывая гештальт. Руша всë восприятие, Целостность в этом мире. Конечно, на смену старым Снова придут другие... (Е.С. Путилов)

Я пишу, пока отблеск чернил Остаëтся в тетрадном листе, Пока мысли, кого так любил Ночью спать не дают часто мне... Я привык, знаешь, слово держать, И болтать попусту я не буду. Обещаю так сильно любить И держать здоровый рассудок. Мысли мучают, давят виски И ,ворочаясь с боку на бок, Мозг сжимают тугие тиски И глаза вновь, опять в потолок. Я устал быть один и любить. Я хочу уже остепенится. Надоело в одиночку ходить. Я боюсь снова страшно влюбиться. К человеку успеть привязаться. Мне ведь надо за что-то держаться, Знаю надо, но как не боятся? Перестать себя вечно винить, А точнее- искать виноватых. И ,себя не жалея, найти, Что утеряно было когда-то. Стать взрослее, не мучить себя, Перестать волноваться напрасно. Давясь рифмой, словами плюя, Вспоминая о том, как ужасно. Наиграться в сырую любовь И найти наконец настоящей. Перестать вытирать с руки кровь, Тебя видеть мило так спящей. Я хочу, приходя чтоб домой, Суп и чайник на кухне стояли. Слышать голос приятный, родной. Я хочу, чтобы вместе мечтали. Открывала чтоб двери ты мне Чтобы ты, улыбаясь, могла Быть уверенна в завтрашнем дне. Чтобы мог я читать лишь тебе, Петь ночами, тебя обнимая, Это глупо, но веря себе, Я об этом так часто мечтаю... (Е.С. Путилов)

Так, чисто для справки Волосы на голове деру Был я тут в обществе Братьев по перу. Мой бред сумасшедшего? Да вы не видели просто Сброд тех коллег Ну, или калек... Я представляю: они будто с нимбами В небесных ариях, с флейтами там Была даже странная довольно мадам Ну стыд же и срам. Да господи, боже На что же поэзия наша похожа? Похожа на статую Замёрзшую во льду Я лучше пойду... Она в странной позе С искривленным ртом Стоит на морозе И так жалко скулит, В основном что-то мямлит Как и многие там И их туда тянет... Ну что ты, поэт 21 века, Но с Пушкинской рифмой и с темой Которой чуть больше века лет так на 300, Оставленной предками для туристов Что ты так медленно, Попробуй читать быстро. Поэкспериментируй со строчками, С рифмой Смотри как слоги играют И гриф твой Ломают ударные на пополам Ну сам то попробуй Включай же напалм И попёр!. Перемотал, как кассетник Это же ,блин, тебе не штакетник Ты пробуй, играй Перебирай Перескакивай с строчки на строчку Разгоняй, делай ритм жёстче! Включи рокен-ролл Потом мелодраму Попробуй, сведи с ума ту вон мадаму Но нет, ты хитрец И строчек чужих столько, Что просто конец И что же ты нового мне показал? Ну иди с этим сам, читай На Вокзал. Ты что-то сказал? о горе-поэты Мой бред сумасшедшего? Ваш бред- он как статика Религиозно- больного фанатика. Пробуй писать не по 3, с*ка, строчки Пиши всё что есть Пиши И ставь точку.