У ГОРОХА ВСЁ НЕПЛОХО

- Друзья, нас ровно восемь серьёзных мужиков. Каждый по коротенькой но только не заезженной байке, после по рюмочке, и в парную, здоровье напитывать. - А по какой байке? - Да по любой, из своей жизни. Кто покушает, а кто-то ещё и послушает...

Рассказ. Иду как-то вечерком. Поздно уже, стемнело будто чернослив сажей посыпали. Хоть глаз выйми, ничего не видно почти. Видно только намечающийся с нахлёстом каверзный вопрос : "А чего это ты дядя так...

Рассказ. Вечно мы бубним на погоду нехорошим язычком. То слишком жарко темечку, то задница в пупырышках от холода. Сначала морковка вымокла, а после редиска посохла. То гололёд шагнуть не даёт без риска, то саранча в шлёпанцы набилась, и вылезает между пальцев...

Не знаю что там случилось такое страшное, что жена моя Танюха к не высохшему ещё белью монгольской стрелой полетела. Громко говорящей монгольской стрелой. Может птица какая редкая, в красную книгу занесённая,...

Рассказ. часть 2. Лежу на диване, Уральских Пельменей смотрю по телеку и сухофруктиками закидываюсь. Лет уже сколько прошло. Как корова языком смахнула. Уу..., кстати, яблочки сушёные, такие нежные, аж тают на языке как чипсы из арбуза...

Рассказ. часть 1 Однажды, после срочной службы в армии решил я проветриться немного, так сказать сбросить с себя дух окопного быта и задохнувшейся портянки. Поехал в гости к девчонке, с которой дружил когда ещё в ПТУ учился...

Рассказ. Весна уже растопырила над нашим посёлком свои крылья как заботливая маманя только вчера вылупившихся цыплят. Погодка обалденная. Кстати, только вчера проходил по тому памятному месту на той самой тропинке из рассказа про философию, где прошлым летом я, как бы, оконфузился...

Рассказ. Сразу хочу предупредить всех кто не любит поковыряться в земле как ставропольский кабан, почуявший под корнями дуба еле уловимый аромат французских трюфелей. Вам эту бугульму читать вообще не интересно будет...

Рассказ. Восхитительный осенний закат цвета немытой редиски уже минут сорок как откланялся. Потемнело прямо на глазах. Всего года три назад наш знаменитый посёлок в это время был переполнен естественными звуками обычной поселковой жизни...

Рассказ. Иду по дороге. Просто иду по обычной дороге. Простая грунтовка с вкраплениями речного голыша. Моя родная улица. По каким делам шёл уже не помню. Да это мало что меняющий фактор. Короче иду и песенку намурлыкиваю из Брэменских музыкантов...

Рассказ. Двоякая. Хм... интересное слово какое. Такое ощущение, что оно не из нашего языка. Если его несколько раз произнести, и не вникая в смысл прислушаться к произношению, выглядит какой то кочкой на утоптанной, бескрайней дороге русского языка...