Если бы моя кошка страдала созависимостью

Хрустел лед. Море начинало ворочаться. Вот-вот и оно скоро проснется. Беда, кончено, тем рыбакам, которые не успеют к этому времени, бросив свои лунки, убежать на берег. Но сами виноваты. Надо уважать море. Кто любит просыпаться рядом с незнакомыми людьми? Начиналась весна. Стефани ходила в приподнятом настроении взад-вперед и чему-то искренне радовалась. Светило теплое солнце, дарившее надежду, за окном раздавалось звонкое кап-кап, тело находилось в бодром состоянии, переваривая вкусный завтрак. Я продолжала страдать над вопросом, как стать наконец-таки счастливой. Марафонов с таким предложением было много...

Истории, которая я рассказываю сама себе - сочные от присутствия разных красок. Они шумные, как марокканский базар утром. Пахнут свежими булочками. Тёплые, как весенние лучи на моей Родине. Все люди в моих историях - добрые, интересные, позитивные. Талантливые. Все они реальны. Они живут в нашем мире, старательно натирая каждый своё стёклышко. Их лучшие качества, увеличенные под лупой, делают этих людей героями моих историй. И, если вы мне говорите, что это не вы, что я преувеличиваю, и на самом деле вы не такие хорошие. «Это вы, вы, - говорю я в ответ: вы просто недостаточно к себе пригляделись»...

Бегаю по квартире. Опаздываю. Стефани ходит за мной по пятам. Пытается помочь. Я заглядываю под диван - куда закатилось мое кольцо - Стефани заглядывает под диван вместе со мной. Возможно, следовало бы и поблагодарить Стеф за помощь, но времени совсем не осталось, и я стараюсь ее не замечать. Куда я снова разгоняю скорость? Куда мчу? Почему нервничаю из-за того, что опаздываю? Стефани неодобрительно окидывает меня взглядом: - Ты не хочешь этого делать, но почему-то считаешь, что надо. - Стеф, я должна встретиться с ним. Ему одиноко. Он попросил. - Будешь снова сидеть и слушать про его любовные похождения? Истории, где нет тебя? Надеется, что когда-нибудь, например, сегодня ты в них появишься...

На улице уже неделю хозяйничает непогода. Метель все заметелила, и все снежные сугробы слились в бесконечную белую пустыню. Мы сидим в загородном доме. Я читаю книгу, Стефани смотрит на огонь. Она уютно разместилась напротив в кресле и на улицу выходить не собирается в ближайшие несколько месяцев. Я отрываюсь от напечатанного текста и смотрю, как пламя огня то поднимается, то опускается отражением в зеленых глазах. Пламя танцует Вивальди. Январь. Я наблюдаю. Стефани прищуривает глаза, оставив два перевернутых полумесяца. Две маленькие звездочки догорают в них. Но внимание уже не здесь. Раз – вдох, раз – вдох...

Как вы скучаете по ней? По своей ушедшей любви? Я вспоминаю его спину. Красивую такую, родную спину. Самую идеальную на тот момент, когда я скучаю. К которой можно было раньше всегда прижаться: в печали ли, в радости… Когда ссорились, когда я прощала, когда он прощал. Когда было страшно, когда было хорошо – у меня всегда была спина. Утром просыпаешься и спешишь обнять эту спину, зарыться носом в затылок. И ты – дома. Тебе тепло. Я вспоминаю его углубления на кончиках губ. Зацелованные мною, безумно мною любимые. Получившие безумное множество комплиментов. Ах, всего лишь эти простые углубления на кончиках губ! Возможно, кто-то скучает по выбитой татуировке на запястье...