По тёмному тёмным пишу, Листы надругая бумаги. Всю ярость внутри я ношу, Что должно ещё вам, бродяги? И нахожусь я в месте не том, Чернил не довольно для злости. Где зло нарекали добром, Там тёмные виды и кости. Скорее! вгони свой клинок! За что ты прозвал меня сбродом?! Не затрудняет твой вялый порок, Мне виденья, вырасшим с годом. А тёмные чувства на тёмной душе Всё пуще и пуще страдают. И не найдётся им в этой праще, Они в тёмны воды впадают. Тёмные твари в личинах седых, По авеням бродят безлюдным. Замолкло подавно в очах их младых Сознание, ставшее блудным. Погибший, последний, прекрасный венец, Он пал, в грязи задыхаясь. Передо мной встал безликий малец, В объятиях страха пинаясь. По тёмному тёмным пишу, Листов не осталось бумаги. В черствеющий мир я себя приношу Что должно ещё вам, бродяги?
4 года назад