Виктор Белкин

— Где мы? — Я замедлил шаг и втянул носом воздух. — Проклятье… Там что-то сдохло? — Мы в канализации. — Я разглядел белозубую улыбку даже в темноте. — Добро пожаловать в Нижнюю Моту-Саэру, друг мой. Парня звали Мерукан. Не знаю, откуда Дава его вытащил — среди нищих на площади пред храмом Агни я не видел никого похожего… Мерукан не только сохранил полный комплект конечностей, но и выглядел куда здоровее и чище любого попрошаек, хоть и не носил на поясе пряжки. Я так и не понял, сколько ему лет. Невысокий, худощавый и напрочь лишенный любой растительности на лице Мерукан мог оказаться как ровесником Рашми, так и сорокалетним… но я бы скорее поставил на первое...

— Отстань. — Я выдернул из тощих грязных пальцев подол своего «платья» с капюшоном. — Я не богаче тебя. — Добрый человек! — завопил еще один нищий. — Я не ел уже несколько дней! Протянутая ко мне рука заканчивалась культей… Но вторая покоилась у калеки в перевязи на груди и явно присутствовала — хоть и в поврежденном виде. Я лишь на мгновение замедлил шаг перед тем, как двинуться дальше, но нищий уже успел истолковать мое движение по-своему. — Боги услышали мои молитвы! — Он кое-как изловчился вцепиться в меня култышкой. — Агни не оставил меня! Где-то глубоко внутри шевельнулся Амрит… или скорее Виглаф Рагнарсон...