Эмоциональные истории любви. ВероНика Лесневская

- Я решил жениться. Это вынужденная мера, - бубню, прикрыв глаза и сильно сжав пальцами переносицу. - Мишке нужна мать. Ему всего семь месяцев, а я один ни черта не справляюсь. Как назло, еще и органы опеки задергали меня после усыновления. Отцовство оформили без проблем, стоило лишь предъявить результат теста ДНК, но на прицел меня с первого дня взяли. Видите ли, у них вопросы к моему психическому здоровью. Мало того, что отец-одиночка, так еще и контуженный, - яростно сплевываю. Злюсь на самого себя...

Михаил – Будешь ждать? – Буду… – Я должен успеть сделать тебя своей женой, чтобы мы точно не потеряли друг друга… – Миша! Прекрати говорить так, будто мы уже расстались! Каждую ночь, когда я закрываю глаза, в ушах звенит приятный женский голос, что кажется мне родным, а в сознании всплывает образ блондинки, которую я никогда не видел наяву. Черты ее лица нечеткие – и расплываются в сплошное, смазанное пятно, как только я пытаюсь сфокусироваться на них. Иллюзия испаряется, стоит лишь мне протянуть руку и дотронуться кончиками пальцев до ее округлого животика, скрытого под тканью моей тельняшки...

- Кто у нас батя, щенок? – гремит Мишин голос на весь кабинет. Вижу по сжатым кулакам и проступившим венам: он не рад, что послушался меня и отпустил мажора. Одно неловкое движение или грубое слово – и Демин разорвет его на тряпки. Нельзя этого допустить, но если раньше я умела успокаивать разъяренного Медведя лаской, то сейчас у меня не осталось способов повлиять на него. Я не смею подступиться к чужому мужчине, как бы моя душа ни тянулась к нему. - Антоновский, - важно бросает Максим и победно улыбается, будто туз из рукава достал...

- Почему вы до сих пор бегаете по квартире, маленькие стрекозы? – отчитываю дочек, беспокойно поглядывая на часы. - Марш одеваться! - Не-ет! – жалобно тянут они в унисон. - Мы не хотим в са-ад! - Есть такое слово «надо», девочки, - тяжело вздыхаю, обращаясь в том числе и к самой себе. На работу сегодня дико не хочется, до тошноты, потому что в агентстве меня ждет разбор полетов с зарвавшимся мажором. – Если будете слушаться весь день и хорошо себя вести, вечером сходим в Музей кукол. Я давно вам обещала… - С мамой? – с подозрением уточняет Ариша...

Миша встает, скалой нависает надо мной. Я и забыла, какой он высокий, большой, надежный. Один из тех редких мужчин, за которым женщина как за каменной стеной. Во всех смыслах. Не зря Альбина вцепилась в него, как пиявка, и держится из последних сил, несмотря на все измены. Прощает и принимает домой… Интересно, а я бы смогла простить? На протяжении всех этих лет я была уверена, что да. Слишком слабая и слишком люблю. Но сейчас… Внутри все рухнуло – реставрации не подлежит. Чувства идут под снос, и вряд ли что-то можно выстроить вновь на выжженной земле...

- Я рада приветствовать вас в свадебном агентстве «Незабудки». Меня зовут Анастасия, и я… Осекаюсь на полуслове, прижав руку с органайзером к разрывающейся груди. Взгляд упирается в широкую спину мужчины, сгорбившегося возле выставочных стеллажей. Не может быть! Мне показалось. Просто показалось. - Я Аля, - преграждает мне обзор рыжеволосая девушка. Аля… Невеста… Его будущая жена… Я продолжаю украдкой изучать мужчину у стеллажей. Он будто чувствует на себе мой взгляд и оборачивается за секунду до того, как невеста позовет его по имени...

- Я не буду, - упрямо поджимаю губы. В следующую секунду чихаю прямо в чашку. Рука Яра дергается, и несколько капель неопознанной жидкости выплескиваются ему на предплечье. Утробно прохрипев, он свободной рукой подцепляет мой подбородок, чтобы я не отворачивалась. Неужели силой заливать станет? - Надо, Тая, надо. - Может, у вас тут принято пить всякую дрянь и иммунитет выработался, но у меня организм слабый, - сопротивляюсь, а он пальцами сжимает мои щеки. - Вдруг мы отравимся? – пыхчу невнятно...

Увидеть Магадан – и умереть. Не о таком я мечтала… - Крыса! – визжу что есть мочи, когда из темноты на меня набрасывается неопознанный комок с хвостом. Увернувшись, я пулей вылетаю из старой, покосившейся избушки, которую Ярослав гордо зовет домиком лесника. Я попала в сказку, только очень страшную, где Красную шапочку застрелили охотники, а Спящую Красавицу в коме отключили от системы жизнеобеспечения. Без зазрения совести ныряю в объятия Йети, с которым препиралась всю дорогу. Впиваюсь обледеневшими...

Я закипаю вместе с заглохшим внедорожником. Пар валит из ушей, крышу сносит от злости. Пока я не взорвался, отворачиваюсь и быстрым шагом иду к багажнику. Как можно дальше от нее! Горю от злости, а мысли все равно прикованы к Тае. Несмотря на то что отдалился от белобрысого исчадия ада на безопасное расстояние, я продолжаю искоса наблюдать за ней. - Далеко от меня не от отходи, - рявкаю, доставая ее чемодан из багажника. Конечно же, Тая не слушается. Кто я такой? Магаданский таксист, спустившийся с гор, как она считает...

Вдох… Кислород застревает в горле, а жиденькое, но собственное мнение вместе с гордостью – где-то в заднице. Арс прав. Не лучшее время, чтобы раскидываться инвесторами. И не худшее задание. С глупой финтифлюшкой из поколения «зумеров» я как-нибудь справлюсь. Тем более, опыт есть. Была у меня похожая, когда я учился в московском универе. Правда, бросила сразу же, как только узнала, что я из Магадана, а у моих родителей нет миллиона мертвых американских президентов на счету. О богатом родственнике Высоцком я тогда благоразумно умолчал...

Мне снится мама. Она обнимает меня, покачивает в руках и нашептывает что-то ласковое. «Все мужики – предатели!» - кричит неожиданно, и у меня закладывает уши. Просыпаюсь от встряски и пугающего ощущения свободного падения. Широко распахнув глаза, я судорожно хватаю ртом воздух, пока, наконец, не осознаю, что в очередной раз попала в ловушку турбулентности. Мы идем на посадку. За окном темно, как ночью, пасмурно и метет снег. Дико хочется вернуться в Москву, но я собираю волю в кулак, в спешке поправляю макияж, чтобы вместе с остальными пассажирами спуститься по трапу самолета...

Говорят, красные трусы на люстре – к деньгам. Но что если это чужие женские стринги, задорно повисшие на зеркале в коридоре? Брезгливо поморщившись, я заглядываю в ванную и тут же захожусь в кашле от удушающего запаха приторных духов, которыми пропитался воздух. Неудачная реплика. Переступаю через разбросанные по полу лабутены. Тоже подделка, как в старом пошлом клипе. А вот и те самые "офигительные штаны". Правда, принадлежат они, судя по всему, моему будущему мужу. - На выставке Ван Гога, - напеваю...