Несерьезная городская

Капли стекают по оконному стеклу. Я смотрю через пелену дождя и успокаиваюсь. Радость давно не приходит в мой дом, а вот спокойствие бывает. Правда тоже редко. Сегодня погода и я в одном настроении, это умиротворяет. Внушает хоть какую-то уверенность. Правда не в завтрашнем дне... Я больше не верю в этот самый пресловутый завтрашний день. Для меня его больше нет, то что случается после очередной бессонной ночи - это не завтра. Это продолжение тягостного сегодня. У меня уже не один год идет это сегодня...

Сегодня рассказ будет о том, что заставляет меня грустить. Сейчас прочитала о том, что кто-то ездит к родителям для того, чтобы почувствовать себя снова маленьким, чтобы вернуть беззаботное детство. А я так больше не езжу. Я все больше понимаю, что мои мама и папа больше не те взрослые и ответственные люди, которые были моим тылом. Разным, иногда очень ненадежным, зыбким, но все же тылом. Они ведут себя как маленькие дети, ссорятся из-за еды, переживают из-за кота, больше чем из-за внуков. Я теперь приезжаю к ним как взрослый, как тот, кто возьмет на себя ответственность...

Один, всегда один. Ты идешь среди толпы, ты ищешь родные глаза, но все что ты находишь - это опущенные головы. Каждый день - это повторение предыдущего. Ты проснулся, умылся, оделся, поел. Пора. Ты выходишь в серую хмарь, продолжаешь движение по инерции. Ты как все. Но иногда, иногда.. Иногда, как сегодня, ты начинаешь искать смысл своего существования. Неужели ты родился для того, чтобы всю жизнь двигаться в этой...

Как больно и страшно смотреть в окно. Из окна моей избы виден только лес. Дети выросли и уехали. Даже внуков мне не привозят. Изба моя стоит на самом краю нашей маленькой деревеньки у самого леса. Я давно одна, муж умер оставив у меня на руках семерых детей. Из которых наших общих было только двое. Сынок и дочка. Всех вырастила, всех отправила учиться. Сын стал офицером. Гордость моя. Но и он умер. Ничего не хочу. Ничего не чувствую...

Едем мы недавно с дочкой и обсуждаем что-то очень интересное. С ней всегда приятно пообщаться. И вдруг она мне говорит: "Мама, пиши уже что-нибудь." Я вспомнила, что когда-то очень давно я написала небольшой рассказ и дала его почитать друзьям. Они скривили лица и я поняла, что писательская карьера- это не моё. Ну нет, значит нет. У меня еще много есть чем заняться. Рассказала об этом Альке, на что та заметила, что вообще-то - это не те критики, к мнению которых нужно прислушиваться...