Пыко Геннадий

Весь мир лист бумаги, поступки чернила написанных лет. Всё повторяется, только по новому, снова лишь мысль а может и нет. Судьба будто книга надежды, забытого детства, и вечно живущей мечты. А может быть все таки это не книга, океан воображения, где главное только момент, И не убить в себе веру, не утонуть в глубинах пустоты.

Искусство в стихах, на обрывках страниц, И в простой и забытой заплаканной простыни, Зная по детски, что мир не имеет границ. Считая искусством все что может не просто быть. Страстно завоет блокнот где обрывки простых людей. От того что мы просто поем о мире, о мире искусства прошедших дней.

Как много в небе чёрных туч, Будто людей мечтающих о солнце сотни тел, Тех что вынуждены быть на небесах, Задача их мечтать, и видеть красоту небесных тел. А если они все же реальны, как и реален этот мир? Ведь если живы небеса, то также и океанские глубины, Живут, и не застыли надписью на стенах. Возможно что мне не знать и половины. Всего того, что в поэтичном омуте отражено. Всех тайн морских глубин, и высоты небес. Или все же можно понять всю глубину стихий, Всю красоту искусств, и даже может быть понять, а для чего рисуем мир, и почему пишем стихи.