На перекрестке миров

Баба Яга не любила осень. Не из-за слякоти или простуд, они ей были нипочем, а из-за осенней меланхолии. Избушка на курьих ножках, и без того нервничавшая перед зимой, осенью начинала чихать и скрипеть старыми половицами...

Матвей Петрович всю жизнь считал себя человеком осторожным. Он не прыгал с парашютом, не ставил на «красное» и даже кофе покупал только в проверенных кофейнях. Но однажды вечером, сидя в полутёмном кафе и листая скучные вакансии, он наткнулся на объявление: «Требуется помощник для деликатной миссии...

В старом книжном магазине на тихой улице пахло бумагой, ванилью и чуть-чуть пылью. По утрам здесь всегда было тихо. Только изредка заходили посетители. Хозяином лавки был Пётр Ильич — немолодой, аккуратный, с внимательными глазами...

Баба‑Яга сидела на крылечке, помешивая в котелке что-то душистое, когда из кустов вынырнул ворон — не простой, а почтовый, с важным видом и свёртком в клюве. — Вам письмо, — каркнул он, швырнув что-то на ступеньки...