На перекрестке миров.

"Тень в тумане" Глава 1. Письмо из прошлого Дождь хлестал по крышам Лондона. Улицы, вымощенные скользким булыжником, отражали дрожащий свет газовых фонарей, превращая город в лабиринт из теней и золотистых бликов. Инспектор Грегори Холл сидел в своем кабинете, потягивая виски, когда в дверь постучали. На пороге стоял курьер — бледный, с глазами, полными немого ужаса. В дрожащих пальцах он сжимал конверт. — Для вас, сэр… — прошептал он, будто боялся, что само письмо его услышит. Конверт был странным. Бумага, пожелтевшая, как пергамент из древней гробницы, шершавая на ощупь. Атмосфера в комнате вдруг стала тяжелее, словно перед грозой. Холл разорвал конверт. Внутри лежал единственный листок, испещренный неровными буквами, будто писал его человек в смертельном ужасе: "Она вернулась. Ищет его. Спасите нас всех." И внизу — клякса, похожая на след от капли крови. Глава 2. Пропавший доктор Освещение в доме доктора Морриса было тусклым, как в склепе. Воздух пахнул ладаном и чем-то ещё — сладковатым-гнилостным. Книги были разбросаны по полу, страницы вырваны, исписаны безумными каракулями. На стене — царапины, будто кто-то пытался вырваться. А на столе лежал дневник. Последняя запись была сделана дрожащей рукой: "Она приходит во сне. Говорит на языке, которого нет. Шёпот её — как скрип несмазанных шестерён в пустоте. Я должен найти его первым, иначе…" Далее — клякса, а на следующей странице, если поднести её к свету, проступало одно слово: "Блэкхит". Глава 3. Лес Блэкхит Лес встретил его молчанием. Деревья стояли, как древние стражи, их ветви сплетались в арки, напоминающие скрюченные пальцы. Туман стелился по земле, цепкий и холодный, словно руки утопленника. Холл шёл, и с каждым шагом звуки города умирали, оставляя лишь собственное дыхание да шелест листьев под ногами. А потом он увидел её. Часовня. Полуразрушенная, с облупившейся краской, она стояла, будто чёрный зуб, торчащий из челюсти земли. Дверь скрипела на ржавых петлях, открывая тьму внутри. На алтаре лежала фотография. Доктор Моррис. Рядом — женщина. Её платье было чёрным, как смоль, а лицо… лицо было зачёркнуто. Будто кто-то пытался стереть его из реальности. И дата: "18 октября 1873 года". Ровно двадцать лет назад. Глава 4. Правда под пеплом Архив пах пылью и тлением. Газета, которую держал Холл, рассыпалась по краям, как осенние листья. "Трагедия в Блэкхите: пожар уничтожил лечебницу. Все погибли. Кроме доктора Морриса и мисс Эвелин Харт. Её тело не найдено." Фотография медсестры упала из газеты. Тёмные глаза. Бледное лицо. И улыбка… Улыбка, от которой кровь стыла в жилах. Глава 5. Последний сеанс Миссис Кларк жила на окраине, в доме, который, казалось, дышал сыростью и страхом. — Он вызывал их, — прошептала она, обхватив себя руками. — Говорил, что нашёл дверь. — Какую дверь? — Ту, что не должна была открываться. Её голос дрожал. — Эвелин… Она была первой. Но когда оно пришло за ней… она не умерла. Она стала им. — Кого оно ищет сейчас? Старуха закрыла лицо руками. — Того, кто оставил дверь открытой. Глава 6. Конец игры Туман в лесу был густым, как похоронный саван. Холл вошёл в часовню. И увидел её. Тень. Чёрное платье сливалось с тьмой, а лицо… Лица не было. Только пустота. — Он обещал мне жизнь, — прошептала Тень, и её голос звучал, как ветер в пустых трубах органа. — Но она всегда требует плату. За спиной Холла скрипнула дверь. Доктор Моррис стоял на пороге. Его глаза были мутными, как у мертвеца, а на шее — синие следы. — Я ошибся, — хрипел он. — Она не умерла… Она никогда не умирала… Тень двинулась к нему. Холл выхватил револьвер, но… Туман сгустился. Стало холодно. А когда всё рассеялось… Никого не было. Только на алтаре лежал новый конверт. "Спасибо. Но игра только начинается."

Тайна старого особняка. 1. Странное поручение Частный детектив Сергей Ковалев сидел в своем кабинете, разбирая почту, когда в дверь постучали. На пороге стояла элегантная женщина лет сорока. — Меня зовут Елена Громова, — представилась она. — Мой брат Николай исчез три недели назад в нашем родовом особняке. Полиция прекратила поиски. Я хочу, чтобы вы нашли его. Сергей взял фотографию: мужчина около 35 лет, приятной внешности. — Почему именно я? — спросил он. — Потому что... — Елена опустила глаза, — потому что в этом доме уже пропадали люди. Последний раз — наш дед в 1982 году. И я боюсь, что это... не обычное исчезновение. 2. Встреча с прошлым Особняк Громовых производил гнетущее впечатление. Сергей стоял перед массивными дубовыми дверями, чувствуя, как по спине бегут мурашки. Ключ, который дала Елена, с скрипом повернулся в замке. Внутри пахло пылью и затхлостью. Солнечный свет едва пробивался через запыленные витражи. На стенах висели портреты — поколения Громовых смотрели на него с высоты своих рам. — Николай? — крикнул Сергей. В ответ — только эхо. 3. Первые находки В кабинете на втором этаже Сергей обнаружил дневник Николая. Последняя запись: "3 октября. Дом не отпускает меня. Сегодня снова видел его — того мужчину в старомодном сюртуке. Он ходит по коридорам, хотя кроме меня здесь никого нет. Елена права — нужно уезжать. Завтра утром..." Далее страница была оборвана. Сергей поднял глаза и увидел в дверном проеме тень. Когда он подошел ближе — в коридоре никого не было. 4. Ночные ужасы Решив заночевать в особняке, Сергей расположился в гостиной. Ночью его разбудил скрип половиц. В дверях стоял высокий мужчина в сюртуке XIX века. Его лицо было неестественно бледным, а глаза — совершенно черными. — Кто вы? — крикнул Сергей, хватаясь за пистолет. Призрак (а это мог быть только он) медленно поднял руку и указал на стену. Когда Сергей обернулся — на обоях проступили кровавые буквы: "НАЙДИ В ПОДВАЛЕ". 5. Страшное открытие В подвале Сергей обнаружил замурованную дверь. Разобрав несколько кирпичей, он увидел за ней маленькую комнату. На полу лежало тело Николая Громова. Рядом — десятки других скелетов в одеждах разных эпох. На стене была выцарапана надпись: "Он берет одного из каждого поколения" 6. Разгадка тайны В библиотеке Сергей нашел старую газету 1893 года. В статье рассказывалось, как основатель рода — промышленник Виктор Громов — принес в жертву своего старшего сына, чтобы получить богатство. С тех пор дом требовал "плату" — одного члена семьи каждые 30-40 лет. Елена знала об этом. Она послала брата в дом, чтобы спасти себя и своих детей. 7. Финал Сергей выбежал из особняка и сразу позвонил в полицию. Когда прибыли стражи порядка, дом был пуст — ни тел, ни следов борьбы. Елена на допросе все отрицала. Через месяц Сергей получил письмо без обратного адреса. В нем была фотография особняка Громовых. На обратной стороне — надпись: "Спасибо, что освободил меня. Теперь очередь Елены. И помни — дома помнят своих гостей".

Радио тишины. Снежный февраль застал меня на трассе М-8 где-то между Череповцом и Вологдой. Фура еле ползла по заснеженной дороге, дворники с трудом справлялись с хлопьями мокрого снега. В такие ночи особенно ценишь радио - единственную связь с миром. Я крутил ручку настройки, но ловил только треск помех. Внезапно в эфире прорезался чистый сигнал. Ни музыки, ни диктора - только мертвая тишина, будто кто-то включил микрофон и забыл выключить. "Опять эта чертова частота", - пробормотал я. Уже третий рейс подряд в этом месте ловил эту странную станцию. В прошлый раз мне почудилось, будто в шуме кто-то шепчет мое имя. Внезапно тишину нарушил голос. Мой собственный голос, но с искаженным, металлическим оттенком: "Помогите... Ради бога... Они идут... Я в комнате 13..." Я резко нажал на тормоз. Грузовик занесло, но я чудом удержал его на дороге. Сердце бешено колотилось. Это был МОЙ голос, в этом не было сомнений. В зеркале заднего вида мелькнуло движение. Обернувшись, я увидел, что тент на прицепе слегка шевелится, будто там кто-то есть. Холодный пот стекал по спине. "Это невозможно, - убеждал я себя. - Я же проверял кузов в Ярославле". Радио снова зашипело. На этот раз голос звучал четче: "Они уже здесь. Беги, пока не поздно. Они любят играть со своей добычей..." Я рванул с места, не разбирая дороги. Снег бил в лобовое стекло, превращаясь в сплошную белую пелену. Внезапно в свете фар возникла фигура - человек в длинном пальто стоял посреди дороги, раскинув руки. Я резко вывернул руль. Грузовик перевернулся, ударившись о придорожные деревья. Последнее, что я увидел перед тем, как потерять сознание - несколько пар ног, приближающихся к кабине... ...Очнулся в маленькой комнате с голыми стенами. Над дверью красовалась табличка "13". В углу стоял старый радиоприемник, из которого доносился знакомый шум. Внезапно в эфире раздался голос - на этот раз чужой, но почему-то узнаваемый: "Внимание всем водителям. Сегодня утром на трассе М-8 обнаружен перевернутый грузовик. Водитель пропал без вести. Если у вас есть информация..." Я закричал, забился в истерике, но звук не выходил за пределы комнаты. В этот момент дверь скрипнула, и в проеме показалась тень. Радио весело зашипело, словно смеясь надо мной. "Добро пожаловать домой, коллега", - прошептал кто-то за моей спиной. Я медленно обернулся и увидел... себя. Только глаза были абсолютно черными… . Радио заиграло веселую мелодию, заглушая мои крики. Где-то далеко завыла сирена проезжающей фуры. Новая жертва вышла на связь...

Последний маршрут Каждую пятницу ровно в 23:45 таксист Артем замечал его на пустынном участке Окружного шоссе - высокого мужчину в черном пальто, который появлялся будто из ниоткуда. Впервые он подобрал этого пассажира три месяца назад. "Улица Цветочная, 8", - каждый раз глухо произносил мужчина, усаживаясь на заднее сиденье. Его пальто всегда было влажным, будто от ночного тумана, а в машине появлялся едва уловимый запах гари. В ту пятницу Артем не выдержал: - Вы что, там живете? Дом-то заброшенный, - рискнул спросить он, бросая взгляд в зеркало заднего вида. Пассажир медленно поднял голову. В тусклом свете приборной панели Артем впервые разглядел его лицо - бледное, с темными кругами под глазами. - Я не могу уйти, пока не найду её, - прошептал мужчина. - Она осталась там... в тот вечер... На следующую пятницу Артем приехал раньше. Когда таинственный пассажир вышел из машины у обгоревшего дома, таксист последовал за ним. Через выбитое окно он увидел, как мужчина в черном безуспешно ищет что-то среди руин. - Кого вы ищете? - окликнул его Артем, переступая через порог. Мужчина обернулся, и в лунном свете таксист увидел, что его пальто не просто черное - оно было обуглено по краям. - Мою дочь. Мы заснули... а проснулся я уже таким, - его голос дрожал. - Она должна быть здесь! Артем достал телефон и быстрым поиском нашел старую газетную статью: "Трагедия на Цветочной: при пожаре погиб мужчина, его дочь чудом спасена соседями". - Ваша дочь жива! - воскликнул он. - Её спасли в ту ночь. Смотрите! Мужчина в черном пальто вздрогнул. Его черты стали размываться, а тело - просвечивать. - Жива? - прошептал он. - Значит, я могу... наконец... В этот момент первые лучи восходящего солнца пробились сквозь развалины. Артем зажмурился. Когда он открыл глаза, перед ним стоял уже другой человек - без следов ожогов, в чистой светлой одежде. - Спасибо вам, - улыбнулся он. - Теперь я свободен. Когда призрак исчез в солнечных лучах, Артем поднял с пепелища единственный уцелевший предмет - обгоревшую детскую куклу. На следующий день он разыскал теперь уже взрослую дочь погибшего и передал ей последнюю весточку от отца. С тех пор на Окружном шоссе больше никто не ловил такси в полночь. Только иногда водители замечают у дороги бледный огонёк, который тут же растворяется в темноте - будто кто-то, наконец обретший покой, машет им на прощание.

Письма из ниоткуда. Лена переехала в старый дом после смерти бабушки. Разбирая вещи на пыльном чердаке, она наткнулась на деревянный ларец, запертый на маленький ржавый ключ. Внутри лежала стопка писем, перевязанных лентой. На каждом конверте стояло её имя. Почерк был незнакомым — угловатый, с резкими линиями, будто писал кто-то торопящийся или… боящийся. Первое письмо начиналось так: «Лена, не открывай окно в спальне ночью 12-го числа. Ты услышишь, как кто-то зовёт тебя по имени. Не откликайся». Лена усмехнулась. Глупости. Но ровно в полночь 12-го она проснулась от шороха за окном. — Лена… — прошелестел чей-то голос. Она замерла. Ветки скребут по стеклу, сказала себе Лена. Просто ветер. Но голос повторил её имя, и на этот раз ближе. Она не открыла окно. Следующее письмо предупреждало: «Не садись в такси с номером 317. Водитель не остановится, пока не довезёт тебя туда, откуда нет возврата». Через два дня Лена увидела на улице чёрное такси. Номер — 317. Она резко отвернулась и пошла пешком. Позже в новостях сказали, что водитель той машины исчез вместе с пассажиркой. Письма продолжали приходить. Вернее, появляться — она находила их в ящике комода, под подушкой, в кармане пальто. Каждое описывало событие, которое ещё не случилось, но неизбежно происходило. Последнее письмо было самым коротким: «Не ходи в дом на болоте. Они ждут тебя». Лена сжала листок в дрожащих пальцах. Сегодня утром подруга Катя позвала её на вечеринку в загородный дом. — Там немного сыро, рядом болото, но вид потрясающий! — смеялась Катя по телефону. Лена не хотела ехать. Но что, если это проверка? Что, если письма — чья-то жестокая игра? Она села в машину. Дорога вилась среди чахлых деревьев, туман стелился по земле. Дом стоял на краю болота, старый, с покосившимися ставнями. Лена стояла перед домом на болоте. Ветер шевелил её волосы, а в животе скрутило холодное предчувствие. Дверь была приоткрыта, словно её ждали. — Катя? — тихо позвала она, переступая порог. В ответ — тишина. Внутри пахло плесенью и старыми книгами. На столе в гостиной лежала открытая записная книжка. Лена подошла ближе и увидела знакомый угловатый почерк — тот самый, что был в письмах. «Если ты читаешь это, значит, ты вошла. Прости, но это единственный способ предупредить тебя. Они уже здесь.» Сердце Лены бешено заколотилось. Она обернулась — в дверном проёме стояла тень. — Кто здесь? Тень сделала шаг вперёд. Лампа мигнула, и на мгновение Лена увидела… себя. Только старше, с седыми прядями в волосах и глубокими морщинами вокруг глаз. — Не бойся, — сказала вторая Лена. Её голос звучал хрипло, будто она давно не говорила. — Я пыталась спасти тебя. — Это… это ты писала письма? Женщина кивнула. — Я попала сюда год назад. Так же, как ты сейчас. И не послушала предупреждения. — Но… кто они? Старая Лена не успела ответить. Из темноты вышли другие фигуры — бледные, с пустыми глазами. Они двигались медленно, но Лена почувствовала, что бежать бесполезно. — Они забирают тех, кто приходит сюда, — прошептала её двойник. — И оставляют вместо себя… пустые оболочки. Последнее, что увидела Лена, — как её собственная рука тянется к перу на столе. Эпилог Через неделю Катя получила письмо. Конверт был старый, почерк — незнакомый. «Не ищи Лену. Она теперь всегда будет ждать тебя в доме на болоте.» Катя скомкала письмо и бросила в огонь. Но той же ночью ей приснилось, как она стоит перед тёмным домом, а в окне мелькает знакомый силуэт… И дверь тихо скрипит, приглашая войти. ---

Часы Анубиса Лена и Катя, две студентки исторического факультета, засиделись в университетской библиотеке допоздна. Курсовая по древнеегипетской мифологии не писалась сама собой, и дедлайн уже дышал в спину. — Может, спросим у старика-библиотекаря? — шепотом предложила Катя, кивая на дальний угол зала, где за столом сидел седой мужчина в потрёпанном пиджаке. Он редко появлялся в библиотеке, и студенты шептались, что он знает больше, чем кажется. Лена нехотя подошла к нему. — У вас есть что-нибудь... необычное про культ Анубиса? — спросила она. Библиотекарь поднял глаза и ухмыльнулся. — Вон там, на верхней полке. Только будьте осторожны. Книга оказалась старой, с потрескавшимся переплётом и странными символами на обложке. Когда девушки открыли её, страницы зашелестели сами по себе, а из переплёта выпал маленький бронзовый ключ. — Что за... — начала Катя, но в этот момент лампы в библиотеке мигнули, и воздух дрогнул. Когда они открыли глаза, вокруг был не читальный зал, а бесконечные песчаные дюны под палящим солнцем. Вдали возвышались пирамиды. — Мы... в Египте? — прошептала Лена. Но это был не современный Египет. Над ними кружили стервятники, а на горизонте двигались силуэты в странных масках. — Нас кто-то ищет, — сказала Катя, и в её голосе прозвучала паника. Из песков поднялись фигуры — полулюди-полушакалы, с горящими глазами. Оборотни Анубиса. — Бежим! — крикнула Лена, хватая подругу за руку. Они бросились к ближайшему храму, но внутри было не безопаснее. Мумии в потрёпанных бинтах выползали из ниш, их высохшие пальцы тянулись к девушкам. — Ключ! — вдруг вспомнила Катя. — Он должен что-то открывать! В глубине храма они нашли древние часы с изображением Анубиса. Стрелки замерли на полуночи. — Попробуй повернуть! — Лена вставила ключ в механизм. Оборотни уже врывались в зал, их когти скребли по камню. Катя дрожащими руками повернула стрелки назад. — Нам нужно своё время... 21 век... Часы заскрипели, и мир вокруг начал расплываться. Последнее, что они услышали, — яростный вой позади. Хлоп! Они снова сидели в библиотеке. Книга лежала перед ними закрытой, а ключ исчез. — Может вам еще чем-то помочь? — раздался голос библиотекаря. Девушки переглянулись. — Нет, — быстро ответила Лена. — Мы уже всё нашли. И больше они не спрашивали о странных книгах.

Пять лет в тумане. Лена и Макс любили лес. Особенно ту его часть, что звалась Старым Бором — густой, древний, окутанный легендами. В тот день они отправились туда с корзинкой для пикника, смехом и планами на вечер. Сначала всё было как обычно: солнечные лучи пробивались сквозь листву, птицы пели, ветер шевелил траву. Но потом дорога, знакомая до последнего камня, вдруг изменилась. — Странно, — нахмурился Макс, оглядываясь. — Мы же шли прямо, а теперь… Лес вокруг них потемнел. Воздух стал густым, словно пропитанным пеплом. Деревья скрипели, будто старые кости, а между стволами мелькали тени — слишком быстрые, чтобы быть зверями. — Макс… — Лена сжала его руку. И тогда они увидели Его. Высокую фигуру в рваном плаще, с лицом, скрытым под капюшоном. Только белые, слишком белые пальцы, тянущиеся к ним. — Беги! — крикнул Макс. Они рванули прочь, но тропинка вела их всё глубже в чащу. Солнце исчезло. Время потеряло смысл. Так начались их пять лет в тумане. Чуждый мир Они узнали, что попали в Межмирье — проклятое место, где застревают потерянные души. Здесь обитали Тени — существа, питающиеся страхом. Они принимали облик умерших, шептали голосами родных, пытаясь сломить волю пленников. Но Лена и Макс держались вместе. Они научились различать ложь Теней, находить чистые родники среди отравленных болот. Макс мастерил оружие из обломков старых алтарей, Лена запоминала узоры защитных рун. Их испытания становились страшнее: ночи длились месяцами, деревья нападали, а земля пыталась их проглотить. Но хуже всего были Зеркальные Двойники — копии друг друга, которые шептали: — Он тебя уже предал. — Она давно мертва. Они сражались. Теряли друг друга и находили вновь. Последняя битва На исходе пятого года они дошли до Чёрного Камня — сердца Межмирья. Здесь обитал Страж, тот самый силуэт в плаще. — Вы не должны были выжить, — прошипел он. — Мы выжили, потому что нам есть ради кого возвращаться, — сказала Лена. — Домой, — добавил Макс. И тогда Туман рассеялся. Возвращение Они очнулись на той же поляне, где начался их пикник. Корзинка стояла нетронутой, но их одежда была изорвана, а в глазах — глубокая усталость. Когда они вернулись в город, оказалось, что прошло пять лет. Их искали, считали погибшими. Но самое странное началось потом. Иногда ночью Лена просыпалась от шепота за окном: — Ты вернёшься к нам. А Макс в темноте видел белые пальцы, скользящие по подоконнику. Они знали: **Межмирье не отпускает навсегда**. И однажды туман может сгуститься вновь…

Заколдованный. Туман окутывал старый город, словно дымка забытых тайн. Влад шёл по узкой улочке, не замечая, как тени вокруг него шевелятся. Он не знал, что сегодня вечером его жизнь изменится навсегда. Ведьма ждала его у старого дуба на окраине кладбища. Её глаза сверкали, как угли, а пальцы сжимали амулет из чёрного камня. — Ты будешь моим, — прошептала она, и тёмные слова заклятия поползли по воздуху, обвивая Влада, как змеи. Он остановился, почувствовав ледяное прикосновение. В тот же миг его мысли стали чужими, сердце — холодным. Он забыл себя. ### Аня увидела его через неделю. Он шёл по улице, но взгляд его был пуст, а движения — механическими. Она знала — это не её Влад. Не тот мальчик, в которого она влюбилась ещё в школе, наблюдая, как он рисует в тетрадях драконов и звёзды. — С ним что-то не так, — прошептала она, сжимая в руке старую книгу, доставшуюся от бабушки-травницы. Аня не была ведьмой, но знала больше, чем обычные люди. Она видела тёмную нить, тянущуюся от Влада к лесу, где, по слухам, жила колдунья. Три ночи Аня готовила зелье из полыни, зверобоя и своей крови — капли, упавшей на страницу книги, когда она порезала палец. На рассвете четвёртого дня она пошла в лес. ### Ведьма встретила её смехом. — Ты думаешь, что-то сможешь? Он мой! — Нет, — твёрдо сказала Аня. — Он никогда не был твоим. Она разбила флакон с зельем о землю, и дым поднялся клубами, принимая форму волков. Тени завыли, а ведьма вскрикнула, когда её собственное заклятье начало рваться. Влад упал на колени, воздух вырвался из его лёгких, как будто он вспомнил, как дышать. — Аня? — прошептал он, и в его глазах наконец появился свет. ### Прошло два года. Влад и Аня стояли под венцом в маленькой церкви у леса. Он держал её за руку и улыбался так, как не улыбался никогда раньше. — Ты спасла меня, — сказал он тихо. — Нет, — она покачала головой. — Я просто любила тебя достаточно сильно, чтобы найти. А за окном, в густых сумерках, мелькнула тень. И кто-то зашептал в темноте...

Исчезнувшая тень. Старый особняк на окраине города давно пустовал, пока туда не переехал коллекционер антиквариата — господин Вальтер. В первую же ночь после переезда он позвонил в полицию, заявив, что кто-то украл… его тень. Инспектор Ларсен, скептик и прагматик, прибыл на место. Осмотр ничего не дал: окна и двери заперты, следов взлома нет. Но факт оставался фактом — при ярком свете ламп Вальтер не отбрасывал тени. — Вы уверены, что она у вас была? — усмехнулся Ларсен. — Посмотрите! — Вальтер достал фото, сделанное днём. На нём чётко видны его силуэт и тень. Ларсен задумался. Он заметил, что в комнате слишком холодно, а на стене висит старинное зеркало в чёрной раме. — Где вы взяли это зеркало? — Купил на аукционе. Говорят, оно… впитывает тени. Ларсен подошёл ближе. В отражении он увидел не себя, а чёрный силуэт, который медленно махал ему рукой. На следующее утро полиция нашла зеркало разбитым, а Вальтера — мёртвым. Его тень, теперь уже настоящая, лежала рядом, будто вырезанная из ткани тьмы. Ларсен так и не смог объяснить этот случай. Но с тех пор он избегал зеркал… и тёмных комнат.