Комнаты смерти

Эту Лизу я видела на лестнице не раз. Маленькая, худая, она, словно химера, шмыгала мимо меня по грязным истёртым ступеням. «Разве у неё есть сестрёнка?»- удивилась я. Но времени на раздумья не было. Неизвестный мне ребёнок нуждался в помощи. Фельдшер во мне говорил, что нужно немедленно спасти малышку. «Что с ней? Чем-то подавилась? Заболела воспалением лёгких? Или кто-то покусился…»- последняя мысль была настолько страшна и неприятна, что додумывать её не захотелось. У двери их комнатушки я струхнула. Внутри меня могло ждать всё что угодно. Призрак убитой малышки, разъярённый мужик с топором, бывшие зэки, играющие в карты на деньги...

У каждого в жизни был тяжёлый, переломный период. Мои беды начались в конце девяностых. Я тогда была молодой, глупой и неопытной. Окончила медучилище в нашем заштатном, чтобы не сказать больше городишке. А фельдшерам, как на грех, перестали платить зарплату. После долгих мытарств и полуголодного существования, как и многие мои друзья, стала торговать тряпьём на одном из местных рыночков. В декабре девяносто седьмого не стало мамы. Инфаркты не щадят никого. В тот страшный январь я почти полностью поседела. Мама была для меня всем. Сестрёнка Марина всегда была пробивной бабой. При первой же возможности она разменяла нашу трешку...