Бирюльки

Хочу, как тушка моцареллы, Лежать на бережке морском И наблюдать, как резво галька Несётся следом за волной. Хочу лицо подставив бризу, В нём раствориться и молчать, Чтобы чудесное мгновенье В себе подольше удержать. Всё это я хочу, не боле. По факту: встану поутру И в громыхающем трамвае Вперёд! К работе я помчу! Пусть ветер! Снег! Пусть ливень хлещет! Мне это, в общем, всё равно — Ведь становлюсь я только крепче! Кремень! А не вот это всё.

Какой прекрасный серый лёд — Он чей-то подбородок ждёт. Ещё он ждёт глаголов жгучих, Порой весьма неблагозвучных. А дворника совсем не ждёт, Ведь тот, увы, его убьёт. И дворник, зная сей аспект, Не долбит лёд — он ждёт момент, Чтоб на душу не брать греха, Когда придёт сама весна. И лёд, расплавившись под солнцем, Сбежит туда, куда и должно.

Ну-с, тараканчики мои, — не спали, Они стишок с утра кропали. Нет, на душе скребут не кошки — Там голубей заметны ножки, А там, где голуби, — помёт Вонюч. Ну, в общем, не хорош... Но тем чудней метаморфоза: Где был навоз — Цветёт там роза, А может, даже и пион, Ромашка, Нежный василёк. Но чтоб случилось волшебство — Посейте верное зерно. ...А кошки — милые созданья, Венец природы, мирозданья.