Psilociba

Осенний день, густые облака, И льётся дождь холодным синим цветом, Художник кисть макнул в стакан, И на бумаге он рисует лето И в тоже время моль летит в окно, Спасаясь от дождя и непогоды, Ну вот беда, ведь сломано крыло, Дождём поранило беднягу этой оды И еле долетая видит стол, Накрытый тот фруктовым натюрмордом, Но слишком далеко Виднелся он Упала на картину прямо мордой И не взлететь, не уползти ей вдаль Прилипли крылья к белой краске И говорит душа ей умирай, Мои слова не требуют огласки...

Самая страшная история - это жизнь... У нас на улицах часто ходит один и тот же бомж. Его внешний вид вполне обычный, на бомжа он не смахивает. Единственное его отличие от других людей, это то, что у него нет жилья. Зовут его Василий Владимирович. Люди часто говорят с ним, советы спрашивают. Василий уже старый был, много повидал он за жизнь, и много историй рассказывал. Их я сейчас и расскажу. 1."Детство у меня было трудным. Матери помогал всегда, отец выпивал часто, и бил нас. Поэтому я ходил весь в синяках...