Оксана Аханова

Невзирая на погоду из мрачных туч, скопленных на всей проезжей части предо мной в плотную густую массу, отрезающую меня от окружающего мира, что не разобрать было где дорога, а где обрыв, я продолжала решительно жать педаль и пробираться сквозь них на гору, ведущую крутым изгибом вверх. Соприкасаясь с лобовым стеклом, густые тучи отпечатывали капли, которые тут же сметались руками дворников. Облака накрывали машину со всех сторон пуховым одеялом, которое ползло медленно-медленно и невольно меня стало клонить в сон...

Случилось мне как-то ехать с седовласым попутчиком в поездке дальней. Поезд был такой развалиной, что каждый раз меня подбрасывало вверх, я даже высчитала лбом до верхней полки расстояние. А он, заметив мое несколько испуганное состояние, когда я очередной раз проверяла не отлетела ли от вагона какая-нибудь деталь, сказал: «Внимание — это волна, которая воспроизводит из всех возможностей ту ветку реальности, куда направлен взор. Особенно, когда мысли буксуют на извилинах, как на льду колесо. А жизнь такова, что каждый будет уводить тебя по своим сценариям...

Птицы прилетают по весне и поют, садясь на мое окно. И, видать, как-то занесли семена, которые вытянулись спустя время в стройные молодые деревца, словно с умыслом высаженные вдоль забора. Особо чту каждое действо природы, что растет подле меня. Тому ведь, кто под ноги смотрит, оно являет благо. Но как в любой истории прекрасной найдутся те, кому все ваше благо мозолит их недовольный нрав. И вот однажды, почти что за руку поймав, смотрю как дама весьма преклонных лет, рукой пролазит сквозь забор, и несколько секунд спустя — деревьев моих больше нет...

Там, где с гор спускается кристально чистая вода, моя нога случайно оступилась и ветра резкие порывы с головы смахнули удачливую шляпу и бросили в кудрявые потоки горной реки, пуская в путь ее по бурному течению. Но что-то изнутри тянуло следовать за шляпой. «Нелепость» — может скажет кто-то, и я ведь соглашусь, но все равно последую за зовом интуиции. Быть может, шляпа где-нибудь зацепится за куст. По дороге вдоль реки, спускаясь с гор в долину маковых полей, где равнина клокочущие кудри волн едва...

Вечер. На улице зима. Снует туда сюда неугомонный ветер. Под светом уличного фонаря снежинки то и дело блещут, врезаясь в глянец застывшего окна. Я сквозь него, свет притушив, слежу за жизнью зимнего двора. Багаж не распакован с самого утра, так увлеченно наблюдаю я за тем, чего бы ранее не заметили глаза. Как запоздалый лист летит последний с высокой ветки дерева. А ведь почти закончилась зима, по всем законам, что нам расписаны природой, лист должен быть сухой, а не зеленый! Но он живой еще! Вертясь,...