ПсихоМетр

Есть день, после которого хочтся вручить себе медаль. Не золотую, конечно. Хотя бы шоколадную. Потому что с утра всё завертелось: И вот уже вечер... Телефон просит зарядку. Голова просит тишины. Тело просит лечь и не задавать вопросов. А внутри появляется честная мысль: «Я сегодня вообще жила или была диспетчером чужих задач?» Вот в чём коварство. Ты не лежала весь день на диване с видом философа, которому мир задолжал мотивацию. Но вечером цель стоит там же, где стояла утром. Клиентов не стало больше...

Есть странный момент, о котором редко говорят. Женщина узнаёт об измене — и не всегда сразу кричит, плачет, собирает чемоданы и устраивает сцену, достойную вечернего сериала. Иногда она просто стоит на кухне. Чайник шумит. Чашка стоит рядом. Телефон лежит на столе. Всё вроде обычное. Но внутри — как будто кто-то выдернул провод из розетки. Она смотрит на свою кухню и не узнаёт её. На свои руки — и будто они чужие. На окно — и там такой же двор, такие же машины, такие же люди куда-то идут. Только жизнь уже не такая...