My history

Дневник кладбищенского сторожа. Часть 3. 20 сентября. Ночь.Стук в дверь.Петрович выглядывает в окно. Твоя пришла.Я удивляюсь.Ты ее видишь? Нет конечно. Но если стук и никого нет перед дверью, значит твоя. Логично, блин. Петрович скалится. Давай уж, иди, открывай, милая заждалась.Открываю дверь. Она. Говорю ей, пойдем прогуляемся, а то у меня гости. Соглашается. Оборачиваюсь. В окне ухмыляется Петрович. Грожу ему кулаком. 20 сентября. Гуляю с девченкой по кладбищу. Идиллия. Жалко под ручку нельзя взять...

Дневник кладбищенского сторожа. Часть 2 6 сентября. Ночью постучали. - Заходите, не стесняйтесь. Я был навеселе и совсем страх потерял. - Кому еще привет передать?? Дверь открылась и вошли двое. Я моментально протрезвел и в желудке образовалось пустота. Эти двое были из джипа,которые закопали девченку. Спрашивали, не видел ли я кого нибудь ночью на кладбище. Кто нибудь ходил, что то копал. Прикинулся в жопу пьяным. Это было легко. Плюнули и сказали придут, когда я буду трезвым. Пронесло. 7 сентября...

Дневник кладбищенского сторожа. 1 часть   1 августа.  Месяц бухал после того случая. Пора что то менять. Буду вести дневник, а то сопьюсь.    2 августа.  Купил тетрадку. Обмыл покупку.    5 августа.  Хватит пить. Пора вести дневник. Открыл первую страницу. Я, Козлов Иван Петрович, одна тысяча девятьсот семьдесят.. Черт, надо изменить фамилию, чтоб никто не узнал, что я пишу дневник. Я, Баранов Иван Петрович.. Все, хватит писать.. че то устал.    6 августа.  И как люди пишут книги. Вот Толстой, чоткий пацик, отлично замутил с Войной и Мир...

- Куда его? – спросил человек в экзо-скелете, держащий в руках робота.  - К стене, рядом с остальными, - ответил Петр Витальевич не отрывая взгляд от компьютера.  Рабочий прошагал мимо его стола и кинул робота к другим полуразобранным машинам. Металлический грохот пронесся по всему ангару. Петр Витальевич выглянул из-за компьютера. Его тяжелые брови наползли на очки, недовольно оценив выходку хулигана.  - Хуже ему точно не будет, - пожал плечами рабочий и пошел обратно, насвистывая себе под нос дурацкую мелодию...

Зима в этом году пришла злая. Раз за разом на город налетали снегопады и метели скрывая всё под белым покрывалом. Слой за слоем. Ветер, завывая в бессильной ярости, пытался сорвать покров зимы. Редкие фигуры прохожих кутаясь в свои куртки и прятали лица за шерстяными шарфами. Особо сильно взвыв ветер разачарованно начал затихать усмиряя свою ярость. Чертова погода и чертов трамвай. Упустить в такую погоду последний трамвай равно заболеть по дороге домой. Засиделась с друзьями. Давно не виделись, разметало нас по стране, но хоть собрались через три года...