письма из пламени

А у нас были сказки — суровей и ярче многих: о холодных огнях, о драккарах, летящих ввысь. Потому что про нас, говорят, позабыли боги — и оставили город, и ужас над ним навис. Приходили к полуночи духи, стучались в окна — злые духи с вершин самых страшных, опасных гор. Мы садились у пламени, каждый друг к другу боком — и растапливал лёд, защищал от беды огонь; говорили друг другу — однажды весь снег растает, вместо льда на лугах всколосится зелёный шёлк…    И была одна сказка, короткая и простая — как на страшной скале паренёк эдельвейс нашёл...

я буду писать тебе всегда. Когда мне станет три тыщи лет, я буду, может, едва ли жив. Я буду, может, едва ли свет — а лишь абстрактные миражи. И мир изменится навсегда, не станет больше знакомых мест. Настанет время — и вот тогда, плевать на сотни плохих примет, я буду — не отводи глаза — я буду помнить лишь о тебе. Нет ни начала и ни конца, и я тону с тобой в этой тьме. Ты всё увидишь под знаком чуд, когда на небе горит заря. Вокруг полно мертвецов без чувств. А я — живой и люблю тебя. Когда-нибудь я устану ждать — и убегу от крутой тоски...

в королевском саду расцветают наутро розы, два куста — алой кровью и флагом, сулящим мир. мать за нас — за двоих — все повыплакала уж слёзы, поклялись ей всегда быть послушными дочерьми: обе вроде при принцах, у каждой со златом ларчик, обожает народ, много денег и слуг, земли… только если сестра с детства громче, успешней, ярче — разве будет покой, разве мира достичь могли? зависть жжёт изнутри, прогрызает на сердце дыры, не даёт жить легко той из двух, кто бела как снег. всё оставить как есть...

И жизнь ведёт нас своей дорогой, и не сойти с неё, не свернуть. Ты можешь верить/не верить в бога, пытаться выбрать длиннее путь, но поворачивать только в пропасть, и всё сначала, и нет конца... один ты будешь в штанах и робе, другой - с короной, почти что царь, да только царь нынче не в почёте, и снова свергли, и снова - вниз, по числам чётным или нечётным - другое время, другой каприз.  Сегодня - пятница, день рабочий. Тебя расстреливают во тьме, и это станет отправной точкой всем, для кого тебя больше нет...

есть старинная сказка: мир, знаешь, так велик, столько в нём чудес не видели, не нашли…    есть маяк — не найти ни с моря и ни с земли, если будешь искать по россказням, старым картам. если ты случайно всё же его нашёл, то тебя привёл совсем не дорожный шёлк, и увидеть в тёмном небе, как он расцвёл — результат совсем не лучшего в мире фарта.    говорят, что, мол, живёт в маяке колдун, по ночам с ладони кормит свою звезду и по водной глади ходит, ишь, как по льду — потому и запирается в старой башне...