Gray Beaver

Жизнь людская похожа на волны В бесконечном, седом океане. Гладь так редко бывает спокойна – Все вздымать бы ей новые грани. . Голубой, непредвиденный Хаос. Тут с дорожной разметкой – накладки. Потому, два пути повторялись Здесь не чаще, чем рук отпечатки. . Эта битва с соленой водою… Нет движенья – равно пораженье. Но, когда бьешь по глади рукою, Каждый раз – только ты в отражении… . То в лицо она пеной ударит, Насмехаясь, к несчастью, знакомо...

Что кроется в стихах? Быть может, на крылах У Муз теперь немного меньше перьев? А их святой патрон, Красавец-Аполлон, Омоет песней все стихотворенье? . А вдруг состав иной: Поэмы под луной Ткачиха-Ночь сшивает из созвездий?.. И в платиновый цвет Стих новый разодет, И подпоясан сбоку волчьей песней. . А, может – это свет? И преданный поэт Лишь линза, что, собрав и увеличив, Направит света луч Сквозь тьму житейских туч Чтоб показать Создателя обличье...