Учительский женский мир

«Обнажая душу»: приглашаю вас на мой первый писательский марафон, который проходит в моём сообществе в ВК Сегодня — особенный день. Я стою на пороге большого шага: запускаю свой первый писательский марафон «Обнажая душу». И хочу поделиться с вами не просто анонсом, а кусочком своего пути, полным сомнений, волнений и робкой, но твёрдой веры в то, что это нужно не только мне. «Писать — это как разговаривать с самим собой, но так, чтобы тебя услышали другие» — эти слова как нельзя лучше описывают суть того, что нас ждёт...

Появляются дед с бабой и курочка Ряба. Автор: Жили – были Дед и Баба вместе с курочкою Рябой. Баба курочку любила, её зернами кормила. Курочка: Скучно я теперь живу, Яйца каждый день несу. Сижу в доме взаперти, На гулянку не пойти. Петька, каждый день орёт, на свидание зовёт. Курочка садится на корзину, грустно кудахчет, плачет Курочка: Ко-ко-ко! Ко-ко-ко! Жить так дальше нелегко. Но что-нибудь смекнуть, Чтоб деда с бабкой обмануть. Знаю, будет нелегко, но пошлю их далеко, Может даже быть на …ко...

Я любого человека могу научить, как НЕ надо вести блог, как выбрать НЕПравильный путь для своего развития. На личном примере. Вот смотрите. Сидим тихонечко наблюдаем, как другие идут в гору: узнают новое и сразу применяют новые знания, вкладывают в свой проект и труд, и знания, и время. А многие, и я в том числе, сижу тихонечко, наблюдаю. Ссылаюсь то на отсутствие времени, то на отсутствие настроения, или ещё чего хуже: ой, я боюсь, у меня не получится, у меня лапки. НЕ НАДО ТАК! ДЕРЗАЙТЕ! Рассмотрим ситуацию на примере написания текстов...

По ночам она не имела имени. Что такое человеческое имя? Всего лишь лживое эхо. Днём — она была как все. Варила овсянку, заплетала дочери косички, улыбалась мужу за ужином. Говорила «да‑да, конечно» на работе, кивала коллегам, покупала хлеб в магазине у дома. Обычная женщина. Мать. Жена. Человек с расписанием и списком дел. Но когда город засыпал, она надевала кожаную куртку, натягивала шлем и садилась на мотоцикл. Не для скорости. Не для свободы. Для работы. Её маршрут был неизменным: объездные дороги, тёмные шоссе, участки за городом, где фонари горели через один...

Я вижу лабиринт. Не из стен, а из дней, что тянутся один за другим, как серые нити. Внутри — я. Настоящая ли? Порой сама не знаю. Птица в клетке, что рвётся на волю. Кожа не та, что прежде. Но она помнит всё: бессонные ночи, тревоги, болезни, предательства и расставания. Я провожу по ней рукой — и чувствую рубцы времени. Но под ними — всё ещё бьётся жизнь. Моя жизнь. Прорвёмся. Я вижу кухню. Стены темницы. Они шепчут: «Ты одна. Ты раба». Но кидаю тарелку на пол. Звон осколков разрывает тишину. Острым краем тарелки режу ненавистные нити...