Депрессия. Иронично о тяжёлом.
Когда укурок роняет твой окурок. Неловко выскальзывает из рук. Падает на землю. Опаляя все вокруг. Сжигая душу. Вечные люди с их вечно недовольными лицами. Они снуют повсюду, не зная куда пристроиться, пока их глаза пусты и невзрачны. Пропускают через свои лёгкие глухой воздух, выдавая непонятные хрипы через рот, называя это «разговором». Не имея цели, не слушая своих же принципов, не умеющие жить. Меня тошнит от них настолько, что я хочу сбежать, но не могу. Ведь, пока я пытаюсь бежать, я все ещё остаюсь с собой...