Алексей Ингуш

под чётки минут в темень эхом - мантра «люблю…» Мысль в сознания западне словно птица бьётся: коль черпать ежедневно, то скоро увидишь дно. Но, любовь – неразменный рубль: сколь не трать – вернётся, чтобы снова уйти к тебе, лишь к тебе одной. Я не первый, увы, до меня так писали многие, кто на прочность испытывал душу и сердце чувством. Ничего не поделать: мы – смертные, мы – не боги. Но, под ногами нашими Вечность прогнётся с хрустом. И на теле её тату: роспись тех самых многих. Хоть и канули в бездну молитвы, стихи и мантры. Но, доколе жива она, в ней, как заноза, строки запертых в лабиринтах чувств своих Минотавров...

Лунный диск, майской ночью надкушенный, в небе застыл, расплескав серебро по аллеям притихшего парка. А мне не умерить влюблённого пыл, люблю, как Ромео Джульетту любил, и брежу, как бредил Лаурой Петрарка. В мегаполисе сонном, сжираемом светом реклам, не осталось святого… В ночи, за чернильною стынью, в бесконечности вёрст и минут мой единственный храм, мой единственный ангел, чьё свято и дорого имя. Пусть...

Тип произведения: Авторское «ШУТЛИВАЯ ГРИМАСА ВСЕМУ ЧЕЛОВЕЧЕСТВУ. Ваш, Альберт Эйнштейн.» Так, еврей великий, пошутил с собою, Отмечая, день рожденья свой. Окруженный был толпою В семьдесят два –давно, не молодой. Думали , сухарь учёный, В обшем, скучный, никакой… Весь в науку погруженный, Средь друзей, однако, свой. День рожденья отмечая, попросили, Дать портрет, на память свой. В кресло, просто усадили. Снять на фото, всем портрет его живой...

Тип произведения: Авторское «ОРЁЛ». (Притча Леонардо да Винчи.) Орёл, заметно, старым стал, Он долго жил в горах высоких. Он уставал, от всех скрывал, Отказывал себе и в вылетах далёких. Вершины гор, все были, для него, Их, его потомство заселяло. И на поклон, и за советом, к нему всё шло, Его старшинство и опыт, уважало. Когда он понял. что дни его сочестены, Он клекотом, собрал сынов своих. Покорно слушали его они, Что говорил, в последний раз для них: -Я вырастил, вскормил, всех вас, любил, Чтоб, были сильными и не боялись яркости солнца...

Тип произведения: Авторское БЕРЕГИТЕ ВРЕМЯ. Время, в граммах, не измерить, Сантиметры, здесь не применить… И на ощупь – не проверить, Просто, знать и с этим жить. В дольках, как селёдку, нарубить, возможно, На листочке, в клеточку в тетрадь. Хоть на день, неделю, месяц – можно… И позволь, свой распорядок, соблюдать. Да, в корзинку, время не уложишь… Как букет цветочный, не вручить. Время, можно, просто, под итожить, От безделицы - «убить». Время мы своё не ценим, Жаль, у время - нет цены… Мы в цену секунд, не верим, Иногда, они спасают, и от смерти и тюрьмы...