Пустая жизнь. Каждый день он наблюдает за ней. Вот она заходит в залитую солнцем кухню и мило щурится от яркого света. Ее изящные пальчики начинают борьбу с кнопками кофеварки. Каждое утро она такая счастливая! Танцует, подпевает своим любимым трекам. Порой не успевает позавтракать, но всегда идеально выглядит. А вечером наливает себе бокальчик красного. Как он мечтает хоть на миг стать этим бокалом и прикоснуться к ее губам! Но сегодня что-то не так. Она другая. Опухшие глаза и на лице нет привычной улыбки. Вместо кофе - чай с ромашкой и какие-то капли. Уходит. Он начинает переживать. Что-то слишком долго ее нет. Наконец-то! Поворот ключа и какие-то несвязные слова. Заходит на кухню с бутылкой виски в руках. Это что, сон? Ее рука тянется прямо к нему. Обжигающая жидкость растекается по его стенкам. - Ну что, дорогой, вот и пришло твое время, да? - она смотрит на него с грустной улыбкой. Если бы он только знал, что в самый счастливый день в его жизни она будет плакать, он бы пожелал навсегда остаться на полке. Красивым, купленным лишь для коллекции, одиноким пустым стаканом.
4 года назад