Кричала, рвала меня муза: «Твори! Превзойди свой предел!» Но разум лежал мертвым грузом, Погиб мой поэт, догорел. И тело, летящее с крыши, Шептало в ответ: «Я взлетел..»
В один из дней, похожих на все предведущие дни, мы встретили ее. Ал замер, смотря своими глазами на девушку. Самую обычную, коих много среди нас, но в его глазах витала безграничная нежность, любовь, и тепло. -Кто она? Прошептал я, всегда боясь спугнуть что-то неведомое и новое мне. -Та, кто сделал меня таким. Эти слава были тихими, но громкими как звон молота об наковальню, вызывая во мне ураган эмоций и чувств. Он редко говорил о ней,но всегда с некой нежностью и тоской. -Может тогда подойдёшь...
И сколько слов там было о любви? И сколько чувств держал в своих ладонях? И сколько ты шептал о боли? Но сохранял холодных лик, видя других Ты мастер игр, отыграл все роли Но потерял свой лик среди чужих...
-Это то, чего ты желал? Шептала она, пуская шёлк по нежной коже своих плеч, смотря в мои глаза. -Ты же хотел моей боли, хотел чтобы хоть кто-то осознал твою боль? Скольких ты сломал, залечивая свои трещины души? Она села на мои колени, заваливая на спину и нависая сверху. Я почувствовал влагу на своём лице, наконец осознавая, что это ее, обжигающие до шрамов, горячие слёзы. -Прекрати..прошу Осипшим голосом прошептал ей в ответ, потеряв любой контроль...
Мне нужен ремонт, починка. Я давно внутри сломан и пуст. Собираю себя по песчинкам, Но сломаны плечи, - на них вечный груз. Не знаю, зачем мне жить. Не знаю, зачем творить. Попробуй меня доломать. Попробуй меня починить...