Литература и все, все, все

НОЧЬ Никогда ещё люди не видели такой тёмной ночи. Казалось, что тьму можно потрогать руками, вылепить из неё чего-нибудь. Даже звёзд не было, а видимые обычно силуэты домов и деревьев слились с чернотой.   Люди в страхе сидели по домам. Они закрыли все окна – боялись, что тьма затечёт в дом и затопит всех, кто там находится. Они включили все лампы – это успокаивало их, создавало хоть какое-то ощущение защищённости. Они рассказывали друг другу разные истории, читали книги вслух, смотрели фильмы или слушали музыку. Те, кому не с кем было поговорить, просто ложились спать – так ночь, думали они, закончится поскорее.   Смельчаки, кто всё же отважился выйти в ту ночь на улицу, пробирались сквозь тьму, как через густой кисель. Тьма залепляла им уши, закрывала глаза. Тем, кто пытался говорить, она затекала в рот. Некоторые потом утверждали, что по вкусу тьма похожа на ежевичный джем. Другие спорили с ними и утверждали, что она кислая и горчит. Одна женщина рассказывала, что вкус тьмы настолько ей понравился, что она набрала её несколько банок и законсервировала на зиму; правда, банки потом оказались пустыми: «Наверное, неплотно закрыла», - говорила она.   А потом пришёл рассвет. Первый луч солнца вспорол тьме брюхо и по ещё тёмному небу разлилась алая заря. За ним был второй, третий… Тьма отчаянно сопротивлялась – ей казалось, что она тут навсегда. Она пряталась по подворотням, заброшенным домам, скалилась из подвалов. Но солнце поднималось всё выше и выше, и наконец тьма отступила, оставив тени в напоминание о себе.   Люди выходили из своих жилищ, улыбались солнцу, подставляли ему свои лица. Они умывались солнечным светом и делились друг с другом тем, что пережили в эту жуткую ночь.

На днях довелось пережить мне самый настоящий лингвистическо-эзотерический опыт. Я читал какую-то статью, где на одной странице слово "качество" повторялось раз пятнадцать. А если учесть, что некоторые предложения мне пришлось перечитывать по несколько раз, ибо автор статьи не захотел позаботиться об удобочитаемости своего текста, то вполне можете представить сколько раз мне пришлось встретиться с этим "качеством". В какой-то момент я поймал себя на мысли, что это слово начинает терять смыл. И, чем больше я его перечитывал, тем бессмысленнее оно становилось. Потом оно стало распадаться на отдельные слоги, взяло себя в руки и попыталось обрести новый смысл, чтобы снова развалиться на запчасти. Я отложил чтение в сторону, закрыл глаза и попытался ни о чём не думать. "Качественные" буквы пчелиным роем носились в темноте внутреннего взора. Я тряхнул головой и открыл глаза. Статью я так и не дочитал и подозреваю, что ничуть от этого не проиграл.

На Курской от самого входа в метро до лестницы, спускающейся к турникетам, пролегла колбасная дорожка. Тонкие кружочки варёно-копчёной колбасы лежали на почти одинаковом расстоянии друг от друга, уставившись в потолок белыми глазками жира. Сомневаюсь, что из кого-то равномерно выпадали кусочки колбасы, потому я придумал историю про современного Мальчика-с-пальчик. Его похитил злой дежурный по станции, потащил в своё жуткое логово и захотел обратить в работника метрополитена, а несчастный мальчик, за неимением лучшего, тайком выбрасывал колбасные кругляши, чтобы потом найти дорогу обратно и спастись. P.S.: Как вы знаете, счастливый конец у сказок был только в сопливых вариантах для детей, в оригинальных версиях никаким хэппи-эндом и не пахло. А поэтому, колбаску уберут уборщики, а Мальчик со своим пальчиком навсегда останется в метро. P.S.: Три месяца работы в Московском метрополитене не прошли бесследно.