.

Я рос маленьким затисканным мальчиком. Было слишком много любви. Да да, так бывает. Маменькин сынок, которому многое разрешалось, позволялось и давалось. В меру возможности семьи, потому что жили мы не богато. Быть последним ребёнком в семье конечно круто, но только когда ты маленький. А потом это ой как аукается в жизни. Я так и не научился жить. Все время жду откуда-то помощи, думаю, что всё решится само собой и прячу голову в песок. До трёх лет мы жили в двухэтажном деревянном бараке. Жизнь там я вообще не помню. В памяти только два момента: длинный-длинный коридор и туалет с маленьким окном под потолком...

Мне 36 лет. Я идиот. И это моя история. Не знаю, какой она получится. Может быть кому-то она покажется смешной, кому-то грустной, кто-то решит, что такое публиковать нельзя, для кого-то она будет поучительной. Эта история не преследует какой-либо цели. Она просто написана и просто опубликована. Хотя, Вы знаете, нет. Цель есть: мне надо выговориться. Крик души, как принято говорить. Но для чего она кричит? Хороший вопрос. Сдаётся мне, что она просит помощи, совета. Но со мной это всё не работает. Чуть позже поймёте, почему. Предполагаю, что в комментариях будет много написано примерно следующего: дурак, сам виноват, что за чушь я тут читаю, только время зря потратил и т...